Autorretrato en tres colores

2007-06-17T13:16:00.001-05:00

Autorretrato en 3 Colores
(Marzo 2003, Junio 2007)

(andresgualdron@gmail.com)(muchas gracias a todos, desde lo mas profundo).
(aunque me fuercen yo nunca voy a decir que todo tiempo por pasado fue mejor)
(mañana es mejor)(spinetta).

2007-05-24T00:23:00.000-05:00

En este momento escribo muchísimo, más que nunca antes en mi vida. Escribo cosas vitales para mi, escribo desde un lugar muy profundo que reencontré. Y sin embargo, no es aquí donde dónde escribo esas cosas. Ya no hay nada significativo. No sé que hacer con este blog. A él le debo muchos de amigos, buenos momentos, inspiración sensiblera y real, algunas ideas interesantes, muchísimas risas, e incluso amores!! Lo llevo desde el 2003, regularmente miro sus posts viejos, me dan risa, me hacen recordar cosas que había olvidado del todo y siento que levemente la vida que he vivido desde los 17 años hasta ahora ha tenido sentido. Ya no significa para mi lo que mucho que significo en algún momento, sin embargo.
Que hago con este lugar? Sigo posteando humoradas cada tres meses y lo degrado hasta que nadie lo extrañe? Oh talvez, podría volverlo un sitio temático, o, no sé... Que se les ocurre?

O cambiamos de rumbo o lo mato (dejando los posts viejos, obviamente).

ESCUCHO: Mil entre una (Verde libélula).

2007-05-15T15:54:00.000-05:00

Gmail moments.

Arturo:
vea pelao
que le quede de denseñanza
unilago es un mundo exclusivo
donde cuesta sangre llegar
se tejen envidias
engaños
bajas pasiones

Andrés:
pero yo soy una arpía
una perra
yo puedo llegar alto

ESCUCHO: Cuatro puntos (Andrés Gualdrón)

2007-05-08T16:04:00.000-05:00

Estoy en el último piso de la biblioteca de la universidad. A mi lado una mujer "chatea" por messenger con un tipo cuya foto es más que desagradable, y emite constantes y molestes risas y señales de exclamación. A mi otro lado una mujer mira videos de salto con garrocha en youtube y también gesticula, como si quisiera comunicarle a los demás lo interesante que encuentra los videos. Porque no lo puede hacer para sus adentros, sin importunar al ya suficientemente estresado y ocupado prójimo?

Estuve media hora parado esperando un computador. Justo cuando me lo dán, compruebo que la gente no estudia sino que ocupa "los equipos" -que palabra tan deliciosamente unilaguesca- en inutilidades que les ahorrarán lo del café internet (que está genuinamente hecho para hacer lo que a uno le de la gran puerca gana). He llegado a encontrar archivos de porno en las carpetas de documentos de los computadores de la biblioteca! No me importa que miren porno, háganlo en la casa, igual que hablar por messenger o asistir a videochats de ancianas en pelota. El otro día me tocó rogar el favor a unas niñas con dos libros de química abiertos hablando a todo jodido volúmen sobre la novela en una de las salas de lectura que porfavor hicieran silencio pues en serio necesitaba concentrarme. Me miraron asustadas, se callaron un minuto y retomaron la actividad del parloteo.

Como igual a absolutamente nadie le importa, yo interrumpo el trabajo de historia que tengo que hacer y abro la ventana de blogger (pues es dificil concentrarse en este ambiente). Soy uno de ellos y todo mi discurso anterior se invalida (Otravez la risa coqueta de la niña del messenger (que no contenta con eso, dice simultaneamente con los labios y un leve y desagradable murmullo lo que va escribiendo). Está mal venir a la biblioteca a eso, en serio).

Ahora escribe compulsivamente "JAJAJAJA". El tipo de la foto del display de messenger tiene gel en el pelo, no usa camiseta y lleva gafas negras.

Y si este post les suena pedante, pues bien pueden irse a coser tapioca.

(Tras un buen rato de publicar el post, la niña sigue hablando por messenger emocionadísima. No sé porque me produce tanto asco este hecho, aunque se ve definitavemente agravado porque un bob frente a mi lo hace, más ruidosamente aún. Supongo que decidir estudiar en la javeriana traía ésto como consecuencia).

ESCUCHO: Un trance ahí que alguien puso (!)

2007-05-06T13:07:00.000-05:00

Your Personality Is Like Acid

A bit wacky, you're very difficult to predict.
One moment you're in your own little happy universe...
And the next, you're on a bad trip to your own personal hell!

What Drug Is Your Personality Like?

ESCUCHO: Nada

2007-05-04T00:43:00.000-05:00

Tom es demasiado play
post appnybatteri style.

Cultural references

* Comedian Lisa Lampanelli made reference to Tom during the 2006 Comedy Central roast of William Shatner, calling a fellow comic "so unlikeable, that on MySpace, Tom won't even be his friend."

* T-shirts reading "I have more friends than Tom!", or "Tom is NOT my friend!", as well as "Tom is my ONLY friend", lampoon the number of "friends" in Tom's MySpace network.

* In the song "New Friend Request" by the popular rap/punk group Gym Class Heroes the lead singer Travis McCoy depicts how he met a girl on MySpace with the lines "My man Tom introduced us but I was too shy to say Hi".

* On an episode of MTV's Yo Momma, Harp made a joke about his opponent's mom regarding Tom and his friends on his Myspace account.

* In the "Weird Al" Yankovic song "White and Nerdy", Yankovic's character mentions having a "totally pimped out" MySpace page. In the video, Tom can be seen in the friends section, among Napoleon Dynamite, Albert Einstein, and Bill Gates.

* The character Frank on the FX sitcom It's Always Sunny in Philadelphia only has one friend on his Myspace page, Tom.

* The British comedian Russell Brand personally thanked Tom for all his help and "being there from day one" at his exclusive MySpace gig in London

* On VH1's 40 Greatest Internet Superstars, Tom placed 9th in the list of stars. He was referenced throughout the segment as the creator of MySpace.

* In his song "Myspace", the English comedian Mitch Benn says: 'God damn you Tom' and 'Tom, if you're, like, everybody's friend, could you turn round occasionally?'.

ESCUCHO: The District Sleeps Alone Tonight (The Postal Service).

2007-04-29T02:14:00.000-05:00

(Prólogo a otro proyecto)

A inicios del 2006 tomé en la universidad una electiva sobre arte contemporáneo que tendría un impacto enorme en mi concepción del arte, el pensamiento y la vida diaria. De aquellas clases por las que aparecieron desordenadamente nombres como los de Joseph Beuys, John Cage, o Frank Stella, uno en particular surgió como un faro de diáfana claridad entre lo más profundo del caos, de mi propio caos: se trataba de la obra y la figura del artista japonés On Kawara.

La idea de construir una lenta biografía personal, no a partir de nexos o impresiones sensibles de hechos no descritos (como las que caracterizaban a mi otro blog) sino por el contrario de la recopilación laboriosa, minuciosa y detallada de lo cotidiano, se ha convertido en una necesidad para mi. Y esto es porque asistimos a una continua desmaterialización de lo vivido, a una retentiva fugaz del ahora, a un lento desvanecerse de todo cuanto experimentamos. La luz de la conciencia es débil, y lo que nos constituye se pierde en las cavernas de nosotros mismos. La propia vida se apaga como un larguísimo sueño. Se vuelve casi una obligación, como en la labor del artista mencionado, combatir ese lento degradé, paradójicamente, mediante un tributo al tiempo, a nuestro tiempo. Así adquiere sentido la labor de Kawara y no puedo sino asentir a esta invitación a la conciencia, a una militancia radical de la conciencia, a combatir la fragilidad de la memoria mediante la labor paciente de auto recopilarse. A no morir en vida, a no sepultar la propia vida, pues no existe certeza de que haya algo más allá de esta.

Los días, idénticos en duración, enmarcan (como pequeñas cajas) una vida que se reconfigura entre fracciones, entre proyecciones casi idénticas de sombra y luz. Nuestra experiencia se parte casi axiomáticamente en subdivisiones rigurosamente determinadas, toda vez que fragmentamos el tiempo en una gran retícula que obedece al movimiento de éste y otro astros. De esta forma vivimos midiendo la existencia con el máximo rigor numérico, y terminamos por creer que crecemos en términos de días, meses, años, décadas... Y aquí se hace necesario analizar las leves diferencias entre lo que la luz de un día encuentra y lo que la luz del otro ve. Se hace necesario recordarnoslo insisténtemente, para luchar armados de paciencia contra ese pensamiento recalcitrante mediante el que llegamos a sobreinducir que los días, los meses y los años, al ser homogéneos y regulares, deben ser experimentados de la misma manera, en rutinas que simulan reproducciones seriales.

(Los días son reproducciones seriales de oscuridad y resplandor, la vida misma no lo es).

Esta bitácora tendrá, entonces, cartas para el futuro. Pequeños cuadros que pretenden, con abierta ingenuidad, retener el presente que en el futuro será pasado, alumbrarlo con los colores diferentes de cada hoy, nadar con toda violencia en contra de la corriente del olvido. Cápsulas de sosiego: un combate declarado contra el tiempo, que no acaba siendo más que un pequeño tributo a su belleza, a su naturaleza monumental, metafísica, eterna.

Pequeñas luces permanentes para mi y quien las lea.
Desplazamiento del ahora a múltiples ahoras, a múltiples presentes.
(((Nostalgia))).

2007-04-24T08:59:00.000-05:00

I'm broke but I'm happy
I'm poor but I'm kind
I'm short but I'm healthy, yeah
I'm high but I'm grounded
I'm sane but I'm overwhelmed
I'm lost but I'm hopeful baby
What it all comes down to
Is that everything's gonna be fine fine fine
I've got one hand in my pocket
And the other one is giving a high five
I feel drunk but I'm sober
I'm young and I'm underpaid
I'm tired but I'm working, yeah
I care but I'm restless
I'm here but I'm really gone
I'm wrong and I'm sorry baby

What it all comes down to
Is that everything's gonna be quite alright
I've got one hand in my pocket
And the other one is flicking a cigarette
And what it all comes down to
Is that I haven't got it all figured out just yet
I've got one hand in my pocket
And the other one is giving the peace sign
I'm free but I'm focused
I'm green but I'm wise
I'm hard but I'm friendly baby
I'm sad but I'm laughing
I'm brave but I'm chickenshit
I'm sick but I'm pretty baby

And what it all boils down to
Is that no one's really got it figured out just yet
I've got one hand in my pocket
And the other one is playing the piano
And what it all comes down to my friends
Is that everything's just fine fine fine
I've got one hand in my pocket
And the other one is hailing a taxi cab

ESCUCHO: Hand in my pocket (Alanis Morisette)

2007-04-15T15:24:00.000-05:00

Soundtrack

Me encontraba a punto de proceder a responder el meme de mi buen amigo Kamye West pero un extraterrestre me succionó por un tubo a su nave espacial, me llenó de sondas, me golpeó y me obligo a no llevar a cabo tal tarea, sopena de hacerme comer chocmelos hasta morir por intoxicación.

Aquí va en reemplazo otro meme que me encontré visitando los journals de Last fm. Dice el corresponsal:

If your life was a movie, what would the soundtrack be?'

1. Open your library (iTunes, Winamp, Media Player, iPod, etc)
2. Put it on shuffle
3. Press play
4. For every event, type the song that’s playing
5. When you go to a new question, press the next button
6. Don’t lie and try to pretend you’re cool…

Opening Credits: Ad Lib – Joe Jones
Al parecer la película de mi vida se abre con un swing bien up tempo, con una cámara que mira en blanco y negro a New York al mejor estilo de la secuencia inicial de Manhattan de Woody Allen. Que diablos ando haciendo yo en New York? Ve tú a saber.

Waking Up: It's all over now, baby blue – Bob Dylan.
Esta canción, de la época mas folk del buen Bob, comienza con una guitarra muy amable que se ve trastocada por un grito muy berriondo por parte del afamado cantautor. Me despertaría asustado y agraviado, indeed.

First Day At School: Quizá el último vuelo - Juan Sebastián Monsalve.
Puede ser el primer día de colegio de una persona que se decide a hacer la primaria a los 35 años, en un viaje de hongos ni el hp. Más o menos como mi primer día de clases.

Falling In Love: Save me - Queen
Juro no haber alterado el resultado del shuffle de Winamp. La canción sale como anillo al dedo. Aunque Save Me habla de una despedida, el coro dice todo cuanto siento al estar enamorado. Les parezco muy cursi? Esperen a que salga Sin Bandera por shuffle.

Fight Song: Mariachi - Juan Gabriel
El Liberace del tercer mundo, el Freddie Mercury del subdesarrollo, el Boy George de la miseria, Juan Gabriel, tiene que tener su cuota de participación en esta banda sonora. Dicen que esta música sirve para hacer oficio, así que imagino que una escena de pelea con dicha canción incluye meterle un planchazo en la cara a alguien o cegar al contrincante botándole agua con axión en los ojos.

Breaking Up: Harlem Blues - Branford Marsalis Quartet featuring Terence Blanchard
Branford Marsalis tocando como Kenny G? Así de horrible debe sentirse romper con alguien.

Prom: You haven't done nothing - Stevie Wonder
El prom, un día dónde el estudiante, orgulloso de sus logros, celebra el final de una etapa que costó lagrimas, sudor, noches en vela y.... You haven't donde nothin'! Así se sintió el día que me gradué, sabiendo que el bachillerato fue una gran nube mental de estupidez y vagancia de la que salí victorioso como buen vividor que soy. Sin gloria, sin orgullo, sin respeto por mi mismo.

Life: The Lady in my life - Michael Jackson
No entiendo bien la categoría, pero al parecer pasare muchos años viviendo con una mujer que lleva por nombre Lady, a quien entregaré mi vida, mi juventud, mis mejores años... (sigh+)

Mental Breakdown: Lady Madonna - The Beatles
Coincidencia? Pues al azar suenan seguidas dos canciones que llevan el nombre de mi hipotética amante: Lady (cuyo segundo nombre se nos rebela ahora... en que estaba pensando al confiar en una mujer llamada Leidi Madona?). Al parecer, después de haber entregado mis mejores días a esta usurpadora, a esta víbora, entraré en un estado de demencia temporal que me conducirá a bailar y danzar diciendo estupideces y escupiendo babas por el barrio Tabora, al ritmo de esta tonada que me recordará dolorosamente a la lejana amada.

Driving: Forty Days - Dave Brubeck
El nerdy jazz del gran Brubeck parece ser la música que acompaña la escena donde salgo manejando. No entiendo que sentirán mis pasajeros al escuchar a Brubeck y no a Jean-Carlo Centeno en Radio Uno, porque dios sabe que conduciré un ejecutivo Yomasa como ha estado entre mis planes desde que el tiempo es tiempo.

Flashback: Sweet Dreams – Jethro Tull
Al menos tendré un Flashback oyendo Sweet Dreams de Jethro Tull y no Sweet Dreams de Marylin Manson, pues estoy seguro que con el segundo recordaría mis días de degollar gallinas y chupar sangre de rana con el parche satánico del barrio.

Getting Back Together: Shambala – Beastie Boys
Mi vida regresará a la normalidad y a la calma al escuchar el rap experimental y desquiciante de los Beasties. ¿¿¿??

Wedding: Hitsville U.K – The Clash
A los treinta años, justo el día de mi boda, me daré cuenta de que no he pertenecido a suficientes tribus urbanas en mi vida y cambiaré el Frac de la boda por unas botas Dr. Martin, unos jeans entubados recién encontrados en un basurero, una nodriza por arete y una cresta de un metro hecha a punta de jabón Varela y bóxer. Diré el "si" bebiendo Eduardo tercero. La recepción será en piso 3 y mi parche punkero se manifestará contra mi burguesa decisión de casarme rompiéndome la cara y pateándome las costillas.

Birth of Child: Tell me what you see – The Beatles
Aburrido. Para este especial momento hubiese preferido escuchar el tema de los victorinos pero desafortunadamente no es mi decisión.

Final Battle: You don't fool me – Queen
Este delicioso tema discotequero ameniza perfectamente una lío de faldas en un bar gay. Al parecer mi vida dará muchas vueltas en los próximos años.

Death Scene: Sonata I – John Cage.
La cámara hará un zoom out de mi cuerpo inerte tendido en la pista de baile del bar gay. La primera sonata para piano preparado de John Cage suena, mientras un montón de bailarinas japonesas salen volando y una señora con tacones rojos recita un poema de Tristan Tzara en alemán y un mono en monopatín mira fijamente a una planta carnivora que se devora a si misma. Un telón de fondo se abre y dos señores de edad tomando café se desintegran al ritmo de un blues en saxofón que se superpone a la obra de Cage. La camara se pone en negro y un letrero advierte lo que la concurrencia intuía: "Dirigido por David Lynch".

Funeral Song: Dale loca – Fito Paez.
En mi funeral se revela la verdad. Soy una mujer, siempre lo he sido, pero fui obligado por mis papás a vivir como un niño pues a una niña no le podían poner el traje de marinerito de Kiko, que es como me vistieron mis papás hasta que tuve 17 años, causando la burla de mis contemporáneos y ocasionándome profundos traumas emocionales y mentales.

Paso el meme a quien quiera.

ESCUCHO: Nada.

2007-04-11T13:21:00.000-05:00

Mis piernas andando, mis ojos despiertos,
mi lengua que aprende a medir.
Dos manos inquietas, diez dedos completos
y un cuerpo que quiere seguir.

(...)

La tele en la cama, el grito en el cielo,
el bus en la banca de atrás;
las nenas coquetas que agitan el pelo
si saben que vos las mirás.

Son cientos de besos, son miles de calles
y es tanto el amor que encontré,
que si existe el cielo, que bien! que detalle!
pero con la vida me basta, no más.

Cielo, Andrés Correa y Pala.

ESCUCHO:

2007-04-04T15:29:00.000-05:00

Hay gente, como yo, a la que la música le queda grande. Tenemos una idea pero la idea no aparece tan clara como uno quisiera, o es una mera repetición de una idea antes escuchada. En la elaboración de la interpretación y la composición la falta de control sobre los elementos constitutivos logra que, finalmente, los sonidos se relacionen y se estructuren mas por indeterminación o por repetición que por la manipulación conciente a la que uno los sometió.

Hay gente, como Regina Spektor, que amaestra la música de tal manera que esta sale, da vueltas, se para en un pie, se vuelve etérea, córporea y acaba por ser todo cuanto ella desée. El proceso se da de forma natural, tanto que parecen sonidos recien salidos del cerebro de dios a una boca y unos dedos humanos.

A algunos la musica los manda y otros mandan a la musica, como esta demente mujer.

ESCUCHO: Daniel Cowman (Regina Spektor).

2007-04-03T14:16:00.000-05:00

No deja de tentarme en la mañana
La miel que deja el sol en tu ventana.
(Spinetta).

La luz nueva lava de sol los cerros, lava de sol los cuerpos, lava de vida los ojos y lava de sueño el sueño. La voz acaricia, azul, llena de magia y recuerdos y tactos que quedan guardados en una pequeña bóveda del alma dónde se almacenan los perfumes, la humedad de los veleros y el tibio sol de una tarde sencilla.

Entonces toda la realidad se desvanece, se fragmenta en blancos y negros y en mi mano solo queda el recuerdo de unos dedos que reconocen geografías humanas y se deslizan en la silueta de un cuerpo.

Meditarraneo.

Nacen estanques. Las cortezas y los frutos, invisibles, se hacen de memorias y colores.
Tu amanecer me llena, brevemente, de primavera.

2007-04-01T15:15:00.000-05:00

One year of love (Queen)

Just one year of love
Is better than a lifetime alone
One sentimental moment in your arms
Is like a shooting star right through my heart
Its always a rainy day without you
Im a prisoner of love inside you -
Im falling apart all around you
My heart cries out to your heart
Im lonely but you can save me
My hand reaches for to your hand
Im cold but you light the fire in me
My lips search for your lips
Im hungry for your touch
Theres so much left unspoken
And all I can do is surrender
To the moment just surrender

And no one ever told me that love would hurt so much
Oooh yes it hurts
And pain is so close to pleasure
And all I can do is surrender to your love
Just surrender to your love

Just one year of love
Is better than a lifetime alone
One sentimental moment in your arms
Is like a shooting star right through my heart
Its always a rainy day without you
Im a prisoner of love inside you
Im falling apart all around you
And all I can do is surrender

Letra y Música: John Deacon.

ESCUCHO: One year of love (Queen)

2007-03-28T16:01:00.000-05:00

"En el compás 8, se observa como el segundo tiempo también es un Db pero ya no funciona como un IV de Ab sino como un IIb de Cm, que acaba por conducir a un V y luego a un i en la tonalidad original de la pieza."

- Fragmento de un trabajo sobre el preludio 20 op. 28 de F. Chopin.

Si esa mierda está en español, David Espinosa no hace lobby y yo soy Superman.

ESCUCHO: Chopin, Preludios para piano, op 28.

2007-03-24T16:55:00.000-05:00

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2007-03-22T14:24:00.000-05:00

Pitagoras Switch!

Estas maquinas me producen una felicidad inexplicable.
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- Bon voyage, edimbis.

ESCUCHO: Mundo en llamas (Pedro Aznar)

2007-03-10T16:28:00.000-05:00

Aburrimiento.

La cámara en primer plano, los cuerpos lubricados, la penetración, la velocidad del placer. Los cuerpos perfectos en dos dimensiones, los torsos cortados que muestran dos nalgas anónimas junto a una botella de ron, las confesiones de las actrices de moda que hacen que la fantasía sexual mas "desaforada" sea tan trivial como sentarse en el bus, mirar el escote de la joven de enfrente y no sentir nada. Otro artículo más sobre sexo oral en la revista dónde los jóvenes periodistas, antes excitados, escriben ahora agotados de tanto "tabú" y bostezo.

Y sin embargo, entre el aburrimiento, la ficción de los cuerpos lubricados superó a la imperfectísima realidad. Casi nadie nunca alcanzará la atlética vida sexual de actores y actrices porno. La piel no se siente mejor que las páginas de la revista y los alaridos de las mujeres poco tienen que ver con los del canal 79 de TV cable, que entre la señal sin codificar permiten ver un extraño collage de piernas, caras, muslos, senos y falos en cada esquina del televisor. El acto sexual se vuelve individual y las cabinas, los dvd's porno y la amplia gama de juguetes satisfacen el deseo real, privado, anónimo, secreto. La "pareja" como institución desaparece y los hipócritas celebran internamente. Tras el clímax mediocre, el silencio es largo, profundo, avasallador. El aburrimiento se hace más palpable.

La representación superó a lo representado. La pornografía no es mas la dramatización del acto sexual: el acto sexual busca ser similar al representado por la industria e incluso la necesidad del hombre alcanza su sublimación allí, en la imagen en movimiento, distante, vacía, liberadora de los trajines de la vida real, el miedo a la impotencia, la imposibilidad de romper el iceberg entre dos seres de predecibles carnes y sentimientos. La pornografía, que otrora emulaba los clichés de la fantasía del hombre común, ahora los determina y los satisface. Hay más vacío pero más consecuencia: la masturbación individual es, finalmente, mas cómoda que esa masturbación entre dos a la que insisten en llamar coito.

Asistimos a una nueva sexualidad dónde cada ángulo y detalle preciso, cuasi médico, elabora un principio de placer superior al del tacto de los cuerpos. La publicidad invade todos los dominios públicos y privados, la gente vive sus fantasías de riqueza y poder frente al televisor, abandonando finalmente la necesidad de conseguir y experimentar para reemplazarlas por el ensueño de la realidad virtual, perfeccionado mediante la tecnología moderna y programado a la medida de cada ser (en clara consecuencia con esa "libertad" que otorga elegir el producto exacto en la equilibrada utopía de consumo que preconiza el american way of life).

Llega a nosotros a toda velocidad la violencia sexual en los anuncios de la autopista, en los anuncios del televisor y en la cómoda soledad del sillón del televisor, dónde la imagen, redonda y perfecta, más excitante que la verdad misma, es fantasía, realidad y satisfacción a la vez.

2007-02-28T17:03:00.000-05:00

Era un chico raro, no sabía nada de fútbol ni de musica pop. No era impopular en clase, hablaba con bastante gente; pero estos contactos eran limitados. Antes de Annabel ningún compañero de clase había ido a su casa. Se había acostumbrado a reflexiones y ensoñaciones solitarias; poco a poco se acostumbró a la presencia de una amiga. Solía subir en bicicleta la cuesta de Voulangis; luego andaban por praderas y bosques hasta una colina desde donde se dominaba el valle de Grand Morin. Paseaban sobre la hierba, aprendiendo a conocerse.

- Las partículas elementales, Michel Houellebecq.

2007-02-23T00:02:00.000-05:00

Discipline, Structure, Decency.

Tengo que poder. Demonios, tengo que poder. Tengo que poder. Tengo que poder pero no me alcanza la seridad, no me alcanza la actividad, no me alcanza la constancia, no me alcanza la conciencia y la nescecidad de lograr las cosas. Qué hago para poder lograr algo, que hago para poder fijarme una meta y cumplirla, sin más, sin que se me olvide, sin que no me importe. Como hago para finalizar algo, para enfocarme, para ser una maldita persona útil. Es muy dificil, mas dificil aún que aprender cualquier tarea es aprender un mínimo de rigor. No puedo seguir flotando. Tengo que poder lograrlo. HELP!!!!!!!!!!!!!

ESCUCHO: Human After All (Daft Punk)

2007-02-21T01:37:00.000-05:00

Blanco sobre blanco (Kasimir Malevich 1878-1935)

Estamos tan necesitados de palabras, tan urgido de sentidos, tan deseantes de explicaciones, tan ávidos de reconocernos a nosotros mismos, a nuestro mundo, a nuestros sentimientos, a nuestras grandes conquistas, a nuestra anatomía y a la geografía que adivinamos en todo cuanto nos rodea, que dos simples cuadrados blancos nos peturban. Sentimos distancia de estas formas que no existen en la naturaleza, toda vez que permanecen estáticas en aquél mundo dónde los objetos simplemente están, previos a ser nombrados (y utilizados, y militarizados). Todo cuanto no nos representa, todo cuanto no es un reflejo de nosotros mismos, nos produce una repulsión inmediata. Tanto nos amamos, tanto nos necesitamos, tanto confiamos en nuestros superpoderes de entendimiento, que nos volvemos perezosos. Soñaríamos con ver espejos en cada cuadro.

Y sin embargo, al observar esta obra de Malevich siento muchísimo alivio: Las formas simplemente son. No existen ni como representación del mundo que nuestros ojos miran, ni al servicio de lo humano o lo divino. Las formas yuxtapuestas sugieren movimiento, color puro, luz. Nos invitan a sumergirnos, a contemplar, a dejar ser.

Malevich se desentiende en este punto de nuestros oficios, nustra artesanía, y nuestras vanidosas búsquedas. A lo largo de su obra existe un proceso de apropiación técnica que acaba por decantarse en lo mental, aunque retomaría aproximaciónes mas tradicionales al final de su carrera. Pero aquí las formas se valen por si mismas: invitan a reflexionar sobre la dualidad entre estatismo y movimiento, despiertan sensibilidades mediante la manifestación mas viva y vibrante del color puro, generan un estado de ánimo contemplativo y de recogimiento, nos permiten obervar un poco de aquella realidad sin asociaciones a un continuo conceptual y mental. Espacios, figuras, colores, objetos sin categoría o definición que no existen mas allá de su misma forma: La mirada previa, lo verdaderamente real.

La obra nos deja ver aquello que existe antes de que tengamos palabras para designarlo; Aspira a plantar una semilla de clara eternidad materializada en la inspiradora y diáfana sencillez de un color y una forma geométrica (todo esto si te acercas a ella sin prejuicios, con ánimo de contemplar, de sumergirte, de permitir).
________________________________

- Esto post, que empezó hace más de dos horas como una reseña del desgarrador "Olvido que seremos" de Héctor Abad, acabó por mutar en esta otra reseña. La rabia, la honda decepción, el autodesprecio y lo trillada que sonaba cada palabra en mis intentos me sacaron de casillas. Encontré la calma en lectura de las maravillosas, eternas y sabias Voces de Antonio Porchia y en la siempre amable contemplación de la obra de Malevich.

- El hombre vive midiendo, y no es medida de nada.
Ni de sí mismo. Antonio Porchia.

ESCUCHO: Nada.

2007-02-17T15:22:00.000-05:00

Estoy obsesionado con esta canción, no tengo idea de porqué.

ESCUCHO: Treefingers (Radiohead)

2007-02-15T23:21:00.000-05:00

Kill your idols once again
Las mejores bandas, los peores discos.

Acabo de ver esto en un foro y decidí volverlo "meme", no es una idea muy productiva pero es divertido y de seguro generará bastante controversia entre tanto geek desocupado y tanto fanático loco.

Reglas: Pon tus bandas favoritas y al lado el peor disco, seguido de una breve explicación. Rueda la invitación a algún amigo después.

Teniendo en cuenta que de la música que más me gusta actualmente no conozco la discografía completa y que en general dejé de escuchar "discos" hace como dos años, esta es una lista bastante desactualizada de mi música favorita.

1. Queen. Es bastante complejo porque todos los discos me gustan, pero diría que el que menos me emociona oír es Made in heaven, talvez porque es un disco póstumo y se escucha armado, impuesto. Tiene muchísimas canciones verdaderamente hermosas pero no lo siento como Queen cuándo lo escucho. De los que si se oyen como Queen... supongo que "The Game" tiene varias canciónes que no me entusiasman del todo, y en general no lo oigo mucho.

2. Björk. Cada disco de Björk es maravilloso pero el que menos me atráe por alguna razón que no comprendo es Debut. Todas las canciones me gustan pero el escuchar música mas radical de ella me hace desear escucharla siempre al límite, en ese afán morbóso que tenémos los consumidores de música (que entre otras cosas también explica porque el público siempre amó ver a Hendrix quemándo la guitarra noche tras noche).

3. Spinetta. No los he escuchado todos (casi todos), pero el que menos me atráe de los que conozco puede ser Durazno sangrando. Uno que otro hippie se caerá de su silla, pero pues de 5 canciónes solo me matan 2 (Dios de adolescencia y durazon sangrando), las otras son muy abiertas y voladas pero no tan consistentes como las otras "suites" rockeras (irregular, cristálida) del sub-alimentado y genial compositor. La calidad de la grabación, el formato de la banda y la producción en general me hace rechazar el disco un poco, aunque se trate, como siempre, de un gran trabajo.

4. Jorge Drexler. Definitivamente 12 segundos de oscuridad! Está un poco ladrilludo, un poco demasiado poético hasta para mi hippie gusto. No lo puedo oír completo, me parece empalagoso y se aleja de la actitud relajada que tanto amé en discos como Frontera, Vaivén o Radar. Inoportuna es un gran tema, sin embargo.

5. Led Zeppelin. Yo diría que Coda. Definitivamente si Bonzo no se hubiera muerto igual se les hubiera secado la gasolina a los pocos años. No escucho vitalidad en los Riffs y en la melodías; se oyen un poco aburridos, según puedo escuchar.

6. The Beatles. Please please me, que realmente no fue concebido como un disco sino como una recopilación de los sencillos que habían salido hasta el momento. Los sencillos son geniales, los B sides no tanto.

Éste es un ejercicio de insolencia, groseria, mala leche y sabiduría barata. Anímese a hacerlo.

(Le paso la rola a Jules, a Lucía, a Kam, a Mario y a Osis.)

ESCUCHO: Tele-K! (Soda Stereo)

2007-02-08T15:48:00.000-05:00

El aire que fluye de mis pulmones genera formas similares a las ramas de los árboles. Mis pasos son leves, las noches son largas, los sonidos se reorganizan en mantras y la brisa de la madrugada es la misma que acaricia los pastos, las copas de los árboles, la piel de los animales, millas de superficie acuática en alta mar y finalmente, todo cuanto me recubre. Kilómetros de lana virgen se enredan entre mis manos, generando siluetas idénticas,-simultáneas-, a las del fuego del templo de Éfeso. Un incendio se desata en mi memoria, aún si no lo recuerdo.

Palabras, alas, pensamientos hechos de calor, tintas violetas. Bosques infinitos de pinos dorados, erguidos hacia el cielo. En la lava ancestral, furiosa, el fluir de la savia de las venas, que es la sangre de las plantas, que es el color a las genistas, que diseña geografías, valles y montañas, que purifica el agua del manantial y genera, pacientemente, las huellas del armadillo.

Árboles desnudos. Entre una inhalación y una exhalación, el pensamiento se ramifica como las venas.

2007-01-20T02:21:00.000-05:00

aristoteles mi papà

ESCUCHO: The renegades of funk

2007-01-14T16:14:00.000-05:00

The mini-mizer

Entrando a esta página y presionando en "randomize" le será posible crear divertidas lego-abominaciónes:

Profesor extraterrestre en un receso entre clases

Brujo medieval viendo el super tazón en un bar

Arlequín satánico combatiendo la deserción académica
(mediante técnicas Jedi)

Podrá, también, hacer retratos divertidos de sus amigos:

Kam

Dé rienda suelta a su imaginación, pierda su tiempo, pásela bien.

ESCUCHO: BECK!

2007-01-11T01:33:00.000-05:00

Deja que las formas lleguen a ti como destellos. Deja que tus verdades se desvanezcan como se desvanece el tiempo, se desvanece la vida y se desvanecen tantas luchas de tantos hombres anónimos e irremediablemente olvidados. Cree en la luz, cree en las formas, cree en el movimiento de los objetos, idolatra el desplazamiento y no la permanencia: jamás pienses que ninguna idea u objeto será suficientemente sólido como para encontrarse con la luz del día siguiente. Desconfía de ti, de tus sentidos, de tus juicios. Sistemáticamente. Desconfía de tu razón y deja que tus percepciones jueguen entre las ideas como el viento entre las copas de los árboles. Tenle miedo a las búsquedas que encuentran conclusiones. Tenle miedo a las conclusiones. Piensa cada descubrimiento como una simple puerta que se abre. Piensa cada descubrimiento como una estación por la que los trenes de la mente viajan sin recoger nada más que el placer de todo cuanto se desliza. Piensa cada término, cada concepto, cada palabra como un eslabón de una cadena tan enorme e inconcluyente que hace pretencioso soñar con asir cualquier idea.

Observa cada línea de tu mano, cada color, cada esfera, cada inflexión del viento y cada idea como un destello incalculable de la diversidad de lo físico y lo etéreo. Ama lo diverso, sumérgete en el caos de las diferencias y observa los destellos maravillosos que generan las colisiones de las cosas que aparentemente se contradicen. Jamás sueñes con retener algo entre tus brazos. Todo cuanto conoces está hecho del material de los sueños. Cada conexión en tu cerebro, cada pretensión de verdad es tan inalcanzable como el último teorema y la última e indivisible partícula que conforma el universo. Subdivide la realidad con la secreta esperanza de que el laberinto que recorres es el mismo que se forma cuando pones un espejo enfrente de otro.

La “verdad” encarcela.
Nunca más, nunca más, ningún prejuicio.
Todo es relativo y potencialmente válido.

2007-01-09T01:15:00.000-05:00

Hoy le hablé a un Japonés sobre Diomedes Diaz.

Se mostró parcialmente interesado.

ESCUCHO: The right place (Taylor Hicks)

2006-12-21T02:00:00.000-05:00

La Monte Young (1935-)

Las piezas musicales son similares a los cuadros. Sus dimensiones, las fronteras de su lienzo, están demarcadas ya no espacialmente sino temporalmente por su comienzo y su final. Al interior de estas dos coordenadas se desarrollan (como los colores y las figuras en los cuadros), los sonidos, los procedimientos musicales, y más globalmente, las cargas valorativas, conceptuales y estéticas que el compositor y el escucha interpretan. Que ocurriría si, en este orden de ideas, despojásemos a la música de sus figuras y colores, de lo que se ve y lo que se oye, y dejásemos únicamente lo que se intuye, ya no como intuición sino como experiencia real? Que ocurre si la música se desplaza del todo hacia lo que sugiere; hacia el espacio de expresión inmaterial, la concepción mágica del tiempo que nos regala y las imágenes que nos evoca? Que pasa si intentamos objetualizar el efecto puramente estético de la obra al interior mismo de la composición a manera de instrucción -tal como en las partituras son las figuras, los silencios y las claves otra suerte de instrucción para el interprete- pero sin necesariamente instruir sobre el producto mismo del sonido? Podemos entender a la música en su dimensión pura y exclusivamente abstracta, efímera, intangible, sin necesidad de ser siquiera sonora? Que pasa si escribimos música sin notas? A que tipo de arte nos acercamos? Es la música únicamente sonido? Está la música ligada al espacio en el cual se interpreta? Si para el grueso de la población que asiste a conciertos la música es un ritual y un conjunto de símbolos (que van desde los horarios del concierto hasta la disposición de atriles e instrumentos en el escenario) podemos organizar una pieza a partir de instrumentos que no son propiamente interpretados, auditorios en los que no escucharemos música, títulos ordenados por catálogo de piezas silentes y aplausos al final de una pieza cuyas fronteras nos son borrosas?

Dos obras de La Monte Young:

Composition 1960 # 5
Suelta una mariposa (o varias) en el espacio de actuación. Cuando termine la composición, acuérdate de dejar que las mariposas salgan volando.
La composición puede tener cualquier duración pero en el caso de que se disponga de poco tiempo, pueden abrirse las puertas y ventanas antes de soltar las mariposas, dándose por finalizada cuando las mariposas salgan volando del recinto.

Piano Piece for David Tudor
Sacar una bala de paja y un cubo de agua a escena para que el piano coma y beba. El performer puede dar de comer al piano o dejar que coma él solo. Si hace lo primero, la pieza termina cuando se ha dado de comer al piano. Si lo segundo, ésta acaba cuando el piano ha comido o ha decidido no hacerlo.

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(Sólo una lectura, de tantas muchas).

ESCUCHO: Nada y un millón de cosas.

2006-12-13T14:21:00.000-05:00

Que no va a parar
Este maldito ritmo, no me va a controlar.

ESCUCHO: Sod off (Björk)

2006-11-27T01:59:00.000-05:00

Life is a waterfall
Were one in the river
And one again after the fall
Swimming through the void
We hear the word
We lose ourselves
But we find it all....

(Aerials, System of a Down).

Todo está hecho colisiones, de choques, de golpes, de circunstancias que determinan y resuelven el curso de las cosas. Un flujo normal se satura de imperfecciones, colapsa, y se reorganiza para seguir acumulando imperfecciones que saturarán el decurso aparentemente tranquilo de la realidad. Uno siente, sin embargo, que casi toda la vida transcurre en la calma que precede al desequilibrio y la total inestabilidad.

Uno en el rió, uno tras la caída, y un caos de vacío y furia en el intermedio, durante la violencia del salto. Solo aceptar las disfunciones, aceptar las diferencias, las destrucciones y las reconstrucciones. Solo aceptar que todo cambia, que los cambios a veces se dan con violencia, y que el cuerpo saturado de veneno eventualmente perece. Personas, relaciones, pensamientos, creencias y civilizaciones: Las destrucciones son tan importantes como las construciónes: dolorosas, pero a veces infinitamente necesarias. Talvez se trate de aceptar las nuevas corrientes que hay rió abajo. Mirar al pasado con amor pero seguir adelante con la dignidad del río, una vez supera la furia del desprendimiento en la cascada.

Una vez los caballos salvajes duermen en la noche.

ESCUCHO: Nada.

2006-11-27T00:26:00.000-05:00

Al despertar, a veces, me arde el pecho, me duele miserablemente, me corroe el asco y se ahogan las palabras y los pensamientos llenos de dolor en mi garganta y en mi cabeza. Me late el corazón a toda velocidad, cierro los ojos con desesperación, pongo mi mente y mi corazón en blanco, ignoro cualquier evento y cualquier culpa, me desapego de cualquier impresión sensible del mundo y simplemente existo como un ser sin palabras, sin recuerdos, sin memoria, con una gran llanura blanca en la mente. La tranquilidad es efímera. Cuando no pienso, cuando no razono, en mi estado original, soy quien carga la mierda de todos los hombres en la espalda. La decepción, la ruina, el fracaso, la envida, la hipocresía, el egoísmo, la sevicia... No la cuestiono, no siempre se si la merezco, solo sé que la llevo, que en las horas en que mi cerebro despierta soy el portador de todos los males del alma humana y siento la opresión silente de tantos errores en lo profundo de mi, marcadas por la furia de las llamas. Le pongo el pecho a la vida, jamás la cabeza, jamás la conciencia, jamás las razones, solo intento ponerle las vísceras, las putas vísceras a la vida, para que la violencia del mundo al derrumbarse me acabe a mi primero. Pero fracaso. En el espejo hay un hombre orgulloso, un hombre terriblemente desleal. La soga se aprieta a mi alrededor y la justicia de la vida se pone de manifiesto: Soy quien merece el castigo y quien lo paga.

La mañana avanza, las cosas se ponen en orden, la vida sigue. Se respira profundo, muy profundo, se limpia el corazón en el nombre de todas las bendiciones maravillosas del mundo, y se sigue adelante, siempre adelante, sin dejar que ninguna afugia y ningún dolor acaben con el compromiso de estar vivo. Aún sin perdonarme, aún sin que la vida me de su merecido, a sabiendas de que aún no he pagado. Para siempre hacia adelante, con pasos agigantados, agarrando la tristeza por el cuello, refugiándose en la propia ropa, en las medias viejas, en los papeles en desorden, en la sonrisa de mis hermanos, en las paredes sucias y los tapetes viejos, en las calles solas, en un futuro mediocre, en las enormes noches de niebla y vacio. Por las calles, por los desagües, por el infierno y por los amplios horizontes y los enormes astros que contemplan la comedia humana con un amor tierno y distante.

Juliana llegó a mi vida con un faro de luz entre sus manos. Llegó a mi vida y la fortuna me trató con tanta benevolencia que las lagrimas ruedan por mis mejillas y en silencio agradezco su presencia, su simple presencia, sus calido tacto, su sonrisa sincera y clara, hecha del material de los sueños, del calor de la arena, del vuelo del pájaro hacia las profundidades del azul. Juliana fué luz antes de mi y lo será después. Llegó cubierta de pétalos, de aromas, de tardes solitarias e íntimas con letras ausentes y nostálgicas pintadas en violeta, de ponientes sonoros y pianos y armonías impresionistas. Juliana abrió la puerta de su noche perpetua y me permitió cobijarme entre el calor de su piel y la llama púrpura de su alma. Me detuve frente a sus pasos, que son danzas celestes. Juliana es el final del río, es el destino al que viajo, es y será la dueña de todo cuanto llegue a cosechar, es la tierra viva y las plantas fértiles y la llovizna de colores. Es un regalo de aquel cándido ser que me cuida noche y día. Es la verdad de la naturaleza, el rumor eterno de las corrientes, los valles, los enormes y amplios valles y los horizontes que se besan. Juliana es soledad, es música delicada y submarina, es el resguardo y la palabra y la posibilidad de decidir, de pisar en tierra, de ser un mejor hombre, a cada instante intentar ser un mejor hombre.

Y siempre que el dolor me aniquile en las mañanas, tan solo me pierdo en el milagro de su existencia, tan solo pienso en el azar que unió mi corazón al suyo y las ventanas y las calles y los mundos y todas las rutas que nos separaron, que vivimos juntos sin conocernos, y que cobraron sentido cuando un día fundí mi viaje al suyo. Cuando un día me abandoné a su cauce y todo cuanto soñé se hizo realidad. Cobra sentido el áspero transito por la tierra. Dos manos, un corazón, las nubes que se siguen las unas a las otras en el cielo. Allá arriba estamos los dos, defendiendo y cuidando nuestro amor con la calidad paciencia del jardinero. Abajo, me deshago en júbilo. El amor inunda mi tiempo y el tóxico secreto de las venas se purifica. Las palabras se agotan, y solo hay agradecimiento por la vida que me tocó vivir: la vida que por un feliz azar es ahora nuestra vida.

Al despertar, a veces, me arde el pecho, me duele miserablemente, me corroe el asco y se ahogan las palabras y los pensamientos llenos de dolor en mi garganta y en mi cabeza. Y está bien que así sea, toda vez que el alma se rige por estaciones. El dolor me recuerda que estoy vivo, y así recuerdo las facetas horrorosas pero también las infinitamente mágicas de existir.

2006-11-22T13:27:00.000-05:00

Entre Steve Reich, Perotin, The Clash, y Jorge Drexler debe haber un punto intermedio para poder escribir algo de música. No encuentro ese punto y me desespera.

KILL THE CLICH'! dijo Beck. Kill the fucking Cliché, que la música no se produce industrialmente y Spinetta y los Beatles son tan enormes que no admiten más repeticiónes.

ESCUCHO: Nada

2006-11-19T14:40:00.000-05:00

ESCUCHO: Nada.

2006-11-19T13:57:00.000-05:00

Dónde cuernos está Daniel Villegas?

Daniel Villegas afirmó irse de viaje el martes pasado y aún no temenos noticias de él. Dónde está Daniel? Estas son algúnas de mis hipótesis:

a) Esta parado en monserrate vestido únicamente con un pañal, como parte de un performance artístico que protesta contra la iglesia en Colombia. (Es posible que, para este momento, ya haya muerto de hipotermia).

b) Se encuentra en Honda en el seminario "Gillez Deleuze y la influncia del agua en la natación", en calidad de ponente y organizador.

c) Fue a Los Ángeles al programa "Dr. 90210" para que le hicieran un makeover que le permitiera cumplir su sueño de parecerse a Lane, la corena de Gilmore Girls.

d) Gastó sus ahorros y la plata del arriendo en comprar una tuba. Su familia le dió la espalda y le tocó enrolarse en la banda de la policia nacional, con la tuba abordo, para salir de deudas.

e) Tras malinterpretar un pasaje de la biblia se fue a Egipto a vagar desnudo por el desierto.

f) Tras pasar dos días seguidos leyendo Derrida se cayó del cuarto piso y se deconstruyó.

g) Escribió un ensayo analizando la territorialización y los espacios lisos y estriados en el Corán. Un grupo findamentalista musulmán lo secuestró y puso el video de la decapitación en Youtube.

Haya pasado lo que haya pasado, la suerte de Dani debe ser, para este momento, negra como la noche.
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- Cual es su opción predilecta? Decidamos la suerte del jóven en la sección de comments.

ESCUCHO: Send one your love (Stevie Wonder)

2006-11-14T04:59:00.000-05:00

Llevo haciendo un trabajo desde las tres de la tarde de ayer, hasta las 4:30 de la mañana de hoy, sin interrupciónes (y todavía me falta). Debería, mas bien, estar soñando las atrocidades que siempre sueño en el calido útero de las cobijas. Estar despierto a esta hora solo tiene sentido si hay alcohol en la sangre, y dios sabe que no lo hay.

2006-11-03T11:06:00.000-05:00

Dar volteretas entre un huracán furioso es abrir y cerrar los ojos por instantes, es apresar fuerte entre los parpados las pequeñas instantáneas de realidad borrosa, es fijar en la pared de cal de la memoria aquellos ángulos extraños del terreno que, desde el aire, mostraron un patio de pasto extendiéndose y rodeando la vivienda, un territorio subconciente, un terruño ajeno que en aquellas laderas del sueño me pertenecían. Y ahí estaba la casa blanca de ventanales elegantes, mi mamá mirando desde la distancia, y yo simplemente jugando, llamando su atención, dejándome arrastrar en el aire por el viento cual si mis huesos fuesen venas rellenas de líquido caliente, vestigial, como un símbolo de la hoja, la mantis o el ácaro del polvo que alguna vez fuimos. Girando horizontalmente, sin oponer resistencia.

Y es que si al girar apresas la casa, apresas a tu madre mirandote y apresas fotogramas de un terreno diagonal, puede ser que también apreses una tumba abierta, una lápida, y, sobre todo, una premonición.

Yo lo supe de inmediato. A J. vino a buscarla un hombre de barba y pestañas largas, de espalda ancha y de viejas deudas jamás reestablecidas. Lo vimos desde el cuarto piso en el que se situaba la sala de mi apartamento de infancia. No tenía alma ni mirada fija en los ojos. Venía con un revolver. El miedo nos paralizaba. El fondo de las paredes y los corredores de ese maldito edificio, ese maldito edificio que es el escenario de los espantos noche tras noche, se volvía verdoso, parco, mediocre, terriblemente familiar. Sabía que era mi culpa. Entrometerme, ver lo que no debía, cargarme en mi espalda la misma lápida y el mismo signo inequivoco de muerte, que, juro por dios sin intención alguna, observé mientras el viento me movía y era una vez más el niño que no sabe lo que hace, que sencillamente juega a entretener a su madre. No debí observar aquello, era mi sentencia, la mía y la de quienes amo. Uno es culpable de todos sus actos y sus faltas, hágalas o no con maldad en la sangre.

No recuerdo si la violentaron. Recuerdo que de un golpe seco quebré la cabeza del asaltante. Olía a violencia y a muerte, a mucha muerte. El resto, talvez merecería ser contado, pero una historia es tan relevante como un tomate partido, como treinta balas en la espalda, como tener una biblioteca de recuerdos miserables en los estantes de la conciencia.

ESCUCHO: Ruido.

2006-10-25T00:24:00.000-05:00

Un feedback es igual a una fuga:
El sonido sigue siendo un milagro.

2006-10-08T13:02:00.000-05:00

Asilo en tu corazón
Spinetta.

Un rumor
adormece toda marea en mí
y a la vez yo te grito
sin poderte gritar
mientras tanto alguien nos prejuzga
sin ninguna razón
piedra sobre piedra, nada importa ya.

Oh mi amor!
yo te choco debilmente
bajo un sol
de mañana desesperada
y me veo partir
soy un barco que se hace a la mar
y en todo retorno un cambio nacerá.

Y en tu nombre
yo brindo en la nada vestido de gris
en tu nombre
me quito las llamas de un cuerpo que fui
en tu nombre
habrá que seguir y seguir y seguir y seguir
pidiendo por siempre
un asilo en tu corazón.

Sólo amar
sólo amar hasta perder la noción
y así doblar
por esta esquina que confluye hacia el sur
que es como un espejo
un espejo que marcó las lágrimas de hoy
y en todo retorno un cambio nacerá.

Y en tu nombre
yo brindo en la nada vestido de gris
en tu nombre
me quito las llamas de un cuerpo que fui
en tu nombre
habrá que seguir y seguir y seguir y seguir
pidiendo por siempre
un asilo en tu corazón.
______________________

ESCUCHO: My back pages (Bob Dylan)

2006-10-05T00:06:00.000-05:00

Solo el amor, delicado y mortal
Solo el amor verdadero

Introducing:

¡¡PALA!!

_______________
Al margen:

- un servidor.

ESCUCHO: Oración (Pala).

2006-10-03T21:26:00.000-05:00

Dos años despues.

Hace dos años, en un acto de egocentrismo y pretensión sin precedentes, publiqué un listado 100 datos sobre mi mismo en este blog: Se trataban de un montón de cursilerias y auténticos desvarios de un jóven idiota en una burbuja de cristal, mezcladas con cosas que ahora juzgo como divertidas y que rescato, porque, en su mayoría permanecen invariables. Aquí va una selección del segundo grupo.

1. Me llamo Andrés Gualdrón Ramirez
2. Gualdrón es apellido de bumangues feo.
3. Aún así no soy de buacaramanga y me siento honrado por eso.
4. Andrés a secas es un nombre tan poco creativo que me ofende tenerlo.
17. Una vez le vendimos tres Yoghures al borde de la putrefacción a Bonner Mosquera.
25. Una vez mi abuela me pegó.
26. Una vez soñé que Gustavo R. era una gargola.
52. Me parece mas patético un Metalero que un Candy.
56. Le debo mucho al bus germania y algún día conduciré uno o pasaré las monedas, en su defecto.
57. Me precio de haber insultado a un busetero y de haberle sugerido a un taxista que atropellara a unos skaters.
71. Nunca he comido una paleta sin regarmela encima.
72. Amo la paleta Drácula.
73. Mis pies estan muy sucios siempre. No me los lavo con jabón porque me da miedo caerme en la ducha.
75. Tengo un ojo mas caído que el otro.
83. A los siente años me regué un Kumis encima para castigarme.
84. A los 17 reconocí mi adicción al Kumis.
85. Sufrí de adicción a las tostiarepas pero he sabido superarla paulatinamente.
86. Una vez me atracaron dos mecánicos con una cegueta.
87. Una vez me atracaron por culpa directa de Paulo Valencia.
88. Una vez me botaron un pan en la cara y me ofendí.
89. He hecho gargaras con muchas cosas diferentes a enjuague bucal. De hecho para mi no es condición que el objeto con que se hacen las gargaras sea líquido.
91. Defiendo a Iván Mejía desde que lo conozco.
96. Tengo muchos amigos que viven en la localidad de Suba, y eso me parece una vergüenza.
97. Ronald McDonald me parece una apología a satanas.
98. La gente zurda me da mala espina.
99. Una vez mi abuela me compró una camisa en Paguemenos.

No se si darle al Andrés de hace dos años un par de palmadas en la espalda o una bofetada bien puesta en la cara.

ESCUCHO: Me duele la cabeza.

2006-09-28T13:39:00.000-05:00

Introito

El nombre de es . Su nombre es a su véz su cuerpo y su ser. Nombre, ser, representación, todo en una misma imágen pixelada. Como sería posible no amar a esta criatura? Como sería posible no idolatrarla?

Las escrituras de han sido reveladas. Aténganse hijuepuercas. ATÉNGANSE porque se viene algo duro piernarriba.

ESCUCHO: Las escrituras sagradas.

2006-09-24T19:04:00.000-05:00

La guitarra está en tu mismo bando, de cara a todos los demás. A veces, aún si no la tocas nada bien, se siente menos como un adversario y mas como una amiga. Está cerca de ti. Sientes el frío de su madera. Es tu fusil, tu cargamento de ondas y pálpitos ficticios; es quien sacude el suelo de tu habitación y revive las imágenes que impregnaste en las paredes tras un sueño agitado. Es tu fantasía infantil de héroe, el poder mágico que escondes de día y liberas de noche. Es tuya y nada más que tuya, y al agitar sus cuerdas te fundes en sus vibraciones y poco a poco vences esa sensación que te golpea y te dice que todas las habitaciones, en mil kilómetros a la redonda, permanecen vacías. Es una extensión de ti mismo, del aquél último rastro de pureza que reside en tu cuerpo.

Los teclados son otra historia. Cuando están de frente, los amantes también son enemigos (aún si cantan la misma canción).

ESCUCHO: Okonkolo concertante (Yosvani Terry)

2006-09-12T13:25:00.000-05:00

The big mouthed bottle

- Lo carcome la duda de cómo amarrar sus zapatos? Éste y otros increibles links que responderán sus más intimos cuestionamientos, los encontrará en mi sitio de Stumbleupon. Si quiere ver mis videos favoritos de Youtube y si quiere saber porque Modernois es un sitio mucho mas interesante que el que lée en este momento, dirija su mirada a la zona superior izquierda de la pantalla, dónde encontará los otros sitios web que mantengo paralelos a éste, como una manera más de desperdiciar la preciada juventud que mis papás, ignorantes de mi vagabundería, mantienen día a día. Si quiere saber porque se le está cayendo el pelo, porque le huelen mal los pies, porque su papá guarda revistas porno en el cajón de la ropa a estas alturas del partido o porque haber estudiado psicología y turismo no fue la mejor idea, pues pregúntese a si mismo, yo no tengo la culpa, en serio.

Y ahora una cita sobre EL FOLKLOR NACIONAL:

"Lisandro Meza played an important role in the evolution of Cumbia (¿?) the traditional big band dance music of Colombia (¿¿??). A master of vallenato sabanero, an accordion-driven style of music that originated in Mexico (¿¿¿???), Meza forged a sound that has been described as "a cross between rural Dominican merengue, Louisiana zydeco, and Tex-Mex norteño. (¿¿¿¿????)" (...) His hits include the drinking songs, "El Guayabo de la Ye (The Hangover of the Year)" (¿¿¿¿¿?????) and "La Botella Picomoche" (The Big-Mouthed Bottle). (¿¿¿¿¿¿??????) ~ Craig Harris, All Music Guide"

Meas fuera del tiesto viejo Craig.

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- Si quieren apreciar una mejor selección de links, entren a javierguillot.stumbleupon.com

ESCUCHO: Crece (Jorge Drexler)

2006-09-12T13:04:00.000-05:00

Juanita.

Mi hermanita llegó a la casa hace 12 años (creo) y desde entonces ha habido definitivamente mas gritería, mas conceptos abstractos, más dichos divertidos y más dolor de cabeza. En alguna época llegaba a mi cama asustada todas las madrugadas, yo me le habría un espacio y dormitábamos como animales en hibernación el uno al lado del otro (Y dios sabe que ronca tanto como yo). Es adicta a Barney el dinosaurio y no le molesta que en discovery kids pasen el mismo episodio tres veces al día desde hace tres años. No es raro que, si hay visita en la sala, salga a contarme que ropa interior usará al día siguiente o si tiene o no que ir al baño -ante la mirada atónita de la concurrencia y mi secreto orgullo interior-. Se que dentro de ella habita una mente genial porque, al igual que Salvador Dalí, habla de si misma en tercera persona. Una vez fuí a verla en una competencia de 100 metros planos en la que quedó de segunda, y dios sabe que armé un barullo propia de un criminal en la barra brava del Junior, aún cuando a mi lado solo habían padres de familia que compadecían el pobre entorno familiar en el que la niña estaba creciendo. Así mismo, alguna vez unas ancianas del partido conservador me mandaron a decirle a mi papá que la pelada estaba muy malcriada porque se había puesto a hacer alaraca en el parque, y si no es porque mi papá es un caballero, habríamos bajado los dos a darles chuzo. Digo a hablar con ellas.

Últimamente es infinita la felicidad que siento cuando llega por la puerta, arma barullo, me hace morir de la risa y pienso lejos de ella me moriría de la tristeza. Amo a Juanis y si me tardé 653 entradas de este blog en escribirle, es en definitva porque, como todos mis allegados conocen, soy un indio malagradecido y carelápiz.

Rock on Juanis. I really really love you.

ESCUCHO: Fato Consumado (Djavan)

2006-09-05T23:11:00.000-05:00

If i could only melt your heart.

2006-08-30T13:17:00.000-05:00

Carlos Holguín Sardi:
Arrebatos de un godo en la cocina.

(via Cromos.)

PARA ENCONTRARSE AL NUEVO MINISTRO DEL INTERIOR Y DE JUSTICIA EN DELANTAL, HAY QUE MADRUGAR UN DOMINGO, SORPRENDERLO EN LA COCINA Y PROBAR LO QUE ESTÁ PREPARANDO. SAZÓN CONSERVADORA

- "El cacique conservador descubrió, por accidente, las virtudes del retiro culinario hace más de 25 años, después de su primera gobernación en el Valle del Cauca."

- "En la cocina -vestido con el delantal que le regalaron sus colaboradoras más cercanas del partido ("los ángeles de Carlos")- se entrega de espíritu a sazonar, a picar, a pelar, a revolver, a batir..."

- "En las recetas del abogado javeriano, el huevo es un elemento recurrente."

- "Mi señora no me deja hacer mercado porque gasto mucho."

Entre la tradición, el respeto a las instituciónes, el huevo perico y el uribismo, este godo encuentra algo de paz en su alma.

ESCUCHO: Nada.

2006-08-27T18:19:00.000-05:00

-Mi sangre brilla y emite luces de colores. Esto es porque Patricio, mi bisabuelo, fue en su juventud uno de aquellos peces fluorescentes que habitan los abismos del foso de Las Marianas, a miles de kilómetros debajo del mar. La última vez que me corté haciendo el almuerzo, un rayo de luz incandescente iluminó la ensalada.

-Un arlequín me lanzó una bola de fuego en la cara. Yo no aguanté la rabía, lo descuarticé vivo y con mis fauces lo devoré. A los dos minutos eructé rombos de colores.

-Ayer, al desperezarme en la mañana, me estiré tanto que uno de mis brazos se desprendió. Lo busque y me agarré a cachetadas con él, por el descuido.

-Cada vez que paso las hojas del libro, el color de su tapa cambia. De la pagina 75 a la 223 la carátula ha pasado del rojo al carmesí, del carmesí al naranja, del naranja al verde y del verde al amarillo. También cambia de color la piel de la naranja, cuando el sabio la vé.

-En Nueva Zelanda se acostumbra a jugar a adivinar lo que el otro va a decir antes de que lo diga. Se acostumbra a tomar té de frutas y limonada, en los cafés que según la normatividad dictada por el ayuntamiento deben estar especialmente construidos sobre la espalda de las ballenas. La gente tiene sexo en público y el matrimonio heterosexual está prohibido. Los asesinatos y los atracos se dan con la mayor de las gentilezas y está bien visto que los hombres y las mujeres más distinguidas se suiciden en masa al cumplir los 42 años. De noche la gente trabaja en cubículos estrictamente situados para que todos se observen con todos y necesiten hablar en vez de trabajar. Esto no ocurre, sin embargo, pues la gente juega a adivinar lo que el otro va a decir antes de que lo diga y las conversaciones pierden su chispa.

-Mañana seré un jugo. Un jugo de Andrés en leche//.

ESCUCHO: Ruido.

2006-08-23T23:40:00.000-05:00

Andy Warhol's screen test on Bob Dylan.

ESCUCHO: Cars, Trucks, Buses (DJ Logic/Scofield)

2006-08-23T13:26:00.000-05:00

Say Hey!

Esta es la historia de un pequeñajo irresponsable, vulgar, gritón, maleducado, pervertido, inmamable, glotón, con tendencia al desnudismo, al que ni siquiera su propia madre soporta. Es la historia de un pequeñajo que me acuerda del niño iconoclasta y grosero que siempre fuí. Shin-Chan eres, grande.

"Se nota que algún día será una ruina".
______________________________
Al margen:

- Me entristece el desuso en el que ha caído la palabra "Garulla". No planeo volver a usarla pues ya es obsoleta . Era un buen adjetivo, lo voy a extrañar.

- Amo el Clavinet.

- He redescubierto a los prisioneros y debo decir que me fascinan. "No nos acompleja revolver los estilos, mientras suenen a gringo y aquí se puedan bailar". Un servidor recomienda: Amiga mía, Estrechés de corazón, Las industrias, Tren al sur.

- Pandora's box y Modernois han sido actualizados.
ESCUCHO: Iris (Gullermo Vadalá)

2006-08-13T23:05:00.000-05:00

Talvez huele a óleos y grafito en ese cuarto, talvez el clima es cálido y acogedor. Talvez los carros sonaban afuera y la tarde invitaba a desaparecerse entre el oficio elegido y a permanecer en el aislamiento creativo, en la intimidad del artista que ha sido, ante todo, cultor de toda una obra de arte al interior de su propia alma.

Ver esa foto me hace sentir que en la vida uno debe vivir aferrado tanto a la facultad de crear como a la capacidad de ser humilde y tener la certeza de que todos, en efecto, somos ramas de un mismo árbol. El jóven de la foto ha logrado ambas cosas y esos son, sin duda alguna, los verdaderos logros de un hombre. Ojalá los años nos permitan permanecer, para siempre, detenidos en un momento como el capturado por la instantánea.

ESCUCHO: Nada.

2006-08-11T12:37:00.000-05:00

Un teclado con sonido de juguete. Una pequeña caja de música. Un loop demente. Unas medias de rayas fucsia. Una historia de aventuras en tres continentes. Un día de sol. Una noche de drum and fucking bass y algo de tequila. Un beso prolongado. Las manos de tu amada. Eric Satie por la mañana, Miles Davis en la tarde y musica ambient en la noche. Telas de colores. Piedras brillantes. Objetos recolectados. Licores de todos los países. Perfumes con olor a viaje. Postales de Lichtenstein y Baptiste Corot. Un groove de un Clavi endemoniado. Un solo de Cannonball sobre Grand-Central. Uno y mil mapas. Sonidos emergiendo del suelo. Paisajes electrónicos. Guitarras acústicas. Audífonos. Paracaidistas sonoros. Vagabundos de las ondas y las frecuencias, bardos, cantores del brillo incandescente de la lluvia ácida sobre la ventana. Bibliotecas vacías. Una ciudad subterránea. Túneles sonoros, aeropuertos del ser, el cielo que brilla rojo todas las noches, y la tierna y sutil melancolía de un piano en reverb sobre el ruido blanco de la televisión encendida. El amanecer. La ezquisofrenia matutina. Una nostalgia de paraíso sentimental. Afecto y luz. Un curruláo que camina hasta tu cerebro y te lo parte en dos pedazos. Letras, vibráfonos, hojas en blanco, escribir las cosas de otra manera, anónimo, entre el rumor de la gente. Libros de poemas. Libros de historia. Libros de cuentos. Libros de aventuras. Novelas Psicológicas. Novelas anormales y subnormales. Libros y libros y libros para leer y jamás olvidar. Dancing, moving the head, flying to another galaxy. Un beat demencial y una noche de bailar hasta morir. MC's, fresstylers, funk gods. Mis inexistentes raíces negras. Malcom X. Musulmánes y poetas del libano. Las montañas de arena y plata en Bolivia. "Los indigenas preparan otro rayo laser". El vuelo del condor en los andes. El espacio, las distancias. La música de las esferas que soñó algún griego. El arte conceptual y la forma en que, a veces, me enseña a ver el mundo bajo otra lógica. Smooth chord changes. Bossa nova. Discos, mp3, caminatas románticas entre la gente indiferente. Lp's de Stevie Wonder. Dormirte pensando en dios. Un domingo, escribiendo canciones. La ruptura de todas, todas, todas las inhibiciónes. Lagrimas en el telefono. Noches rojas. Lunas llenas. Afrobeat. Cordónes de colores. Rauschenberg, collages demenciales, los signos de la vida moderna en una divina heterofonía. 100 metrónomos sonando, un evento fluxus sobre llamadas no correspondidas y Seikilos escribiendo un epitafio a la mujer amada. Ayer, mañana, hoy, en el big bang y el día de la muerte del sol. Gestos, tarros de óleos viejos, fotos a blanco y negro de amores que aún permanecen. Micrófonos encendidos, sintetizadores, cajas de ritmos, guitarras eléctricas y los conciertos que aún no he dado. Las noches de guitarras, pianos y melodías íntimas. Anillos, collares, flores de fulgor infinito, espejos, teteras, canicas, saleros, películas, lienzos, Dorian Gray y los libros de tapas de color. Camisas de pepitas. Una carcajada. Estar enamorado.

¿Porqué perdí la emoción, a dónde fue la inocencia, en cual noche todo se esfumó y dejé de amar cada pequeña cosa que me impulsaba a ser quien alguna vez quise ser? A que horas envejecí tanto? Entre tantas cosas tan maravillosas, que más da dónde se esté. Quiero ser feliz, quiero ser putamente feliz y estoy averiguando cómo. No mas aburrimiento, tedio y tristeza. Este y todos son mis lugares. Quiero ser feliz.

2006-07-26T23:52:00.000-05:00

Las mascaras caen y mis diferentes rostros adquieren su verdadero color. El barniz luminoso que dibujó la esperanza y la virtud se ha resquebrajado, y ahora mi cara al desnudo no muestra a nadie sino a un engendro castrado. Solo tengo palabras y actitudes para esconder que debajo de mi no hay un hombre. Frustraciónes, miedos, miserias, millónes de fantasmas que me habitan y que me obligan a la fuerza a destruir todo lo hermoso que me rodea, todo lo hermoso que he llegado a buscar. Miles de puertas abiertas a un infierno que ni yo mismo entiendo.

En dónde demonios está la cura, en dónde demonios puedo escarbar para encontrar la virtud que no encuentro? Una vez más algo se desvanece entre las manos. Algo hecho de sueños.

2006-07-23T02:00:00.000-05:00

"Por Hector Lavoe, Willie Colón y Jesus Gualdrón, pues los tres hicieron de este un mundo mejor."

Carlos Arturo Durán hace un par de minutos.

Farra elegante, carajo.

Y que viva mi papá.

ESCUCHO: Juanito alimaña (Hector Lavoe)

2006-07-12T22:55:00.000-05:00

Oscar Moro (1950, 2006)

Aunque he dejado un poco de lado el ruido de los parches y los redoblantes en mi vida, siento que le debo al sujeto de la foto muchísimo. Moro fue uno de los bateristas de rock mas originales y maravillosos que escuché alguna vez, y esto es realmente una peste. A moro se le deben miles de tardes en mi casa del Polo, poniendo La grasa de las capitales 25 veces al día, alucinando con ese virtuosismo trasformado en belleza, con el groove demoníaco de "En las calles de costa rica", con la extraña afinación de sus toms y sus fills enrevesados, con el drive y el tempo impecable de todos los discos y todas las presentaciones en vivo que logré obtener de los grupos en los que tocó. El sonido de moro es tan auténtico y único que me cuesta compararlo con cualquiera, pero si alguna vez se me hizo similar al de alguien, fue al del mismo Steve Gadd. Moro fue una auténtica inspiración para un joven baterista que quería hacer de su instrumento algo más que una máquina profesional de hacer barullo. Un baterista musical, melódico, embarcado desde siempre en los experimentos musicales y las canciones hermosas que sus contemporáneos como Charly Garcia, David Lebón, Pedro Aznar o Beto Satragni escribieron. Fue, junto a Pomo, el mejor Baterista de una generación, de una hermosísima generación.

Larga vida a Moro, a la Máquina de hacer pájaros, a Serú Girán, al rock melódico, artístico, lírico y original, al rock lleno de belleza e inteligencia que tantos desprecian en este mundo lleno de prejuicios y cegueras, en este mundo que ataca a quienes hacen las cosas con el corazón. "Este mundo te dirá que siempre es mejor mirar a la pared", decía Charly García.

AGUANTE MORO. Hasta siempre maestro!!

ESCUCHO: Serú Girán y la Máquina de hacer pájaros!

2006-07-10T03:14:00.000-05:00

Música de las esferas.

Deja que el sonido sordo del universo, el sonido suspendido que hacen las esferas en su eterno reposo, guíe tu cuerpo por las bifurcaciones del tiempo. No te muevas. Deja que sea el pensamiento quien se eleve.

Deja que viaje por laderas preciosas y noches de diamante. (Vacío de vientos errantes dibujados de eter y palabras mudas). Déjalo dar brazadas por el ancho mar de la memoria. Déjalo danzar por entre las llamas ausentes de todos los soles extintos. Déjalo diseñar las galaxias, las constelaciones, la lógica precisa de las órbitas y las radiaciones.

Déjalo regresar al vientre eterno, al largo sueño de quien aún no nace. Deja que tome a los planetas en sus manos, pues son frutos del viñedo de los astros. Permanece quieto, imperturbable, como el sol que aglomera sobre si la danza de las grandes rocas.

Si ansías moverte, no te muevas. Cédele tu libertad al pensamiento.

2006-07-10T01:16:00.000-05:00

Mi otro yo: http://www.xanga.com/Ascaroth

2006-07-08T14:35:00.000-05:00

Friends.

Se les extraña con mucho mas que todo el alma.

_______
- Y a danielita tb.
- Many thanx guys for a lovely evening yesterday.
- I'm with you, brother.

2006-07-04T16:42:00.000-05:00

Análisis futbolístico.

En Colombia todo el mundo es experto en fútbol, dice el viejo lugar común.

Yo no.

Escucho las diatribas eternas de mis amigos diciendo que Brasil es el peor/mejor equipo del mundial; que el fútbol europeo es una mierda/obra de arte; y la verdad es que no se si tengan razón o no. Viendo el mundial me sentí profundamente aburrido en mas de un partido.

Muchas veces olvidó que el fútbol es un deporte, que todo se fundamente en la gramilla, los goles, la entrega y el sudor de los jugadores. Pero es que cuando pienso en el sudor de los jugadores pienso sus secreciones corporales, y entonces llega a mi la nítida imagen de Franky Oviedo disponiéndose a cobrar un tiro libre, no sin antes taparse una fosa nasal, respirar profundo, y exhalar con toda la fuerza posible con su fosa nasal libre. Y entonces - oh ancestral ojo divino de Zeus que desde el olimpo todo lo observas - veo sus mocos salir disparados en todas direcciones por la gramilla, a todo color, en transmisión nacional. Y luego de eso pienso en lo inapropiados que pueden ser los futbolistas, y se me llenan de lagrimas de felicidad los ojos cuando pienso en Hamilton Ricard haciéndole pistola como un condenado gamín del barrio Los Laches a las cámaras que hacían un barrido por los banquillos de la selección, en un día aciago en Francia, por allá en 1998. Frente a esas mismas cámaras que transmitían para, virtualmente, todos y cada uno de los países del mundo, limpiándose el trasero con la nación frente a millones y millones y millones de espectadores que se extienden por este globo inmenso que llamamos tierra. Porque cuando uno no sabe dónde está parado, no sabe dónde está parado, y si no pregúntenle a la selección Colombia del 94 cuando perdieron no contra Alemania, Brazil o Italia, sino contra estados unidos, ESTADOS UNIDOS, con el chivo de Alexis Lalas a la cabeza del equipo. A mi esos vendepatrias me rompieron el corazón a los 8 años, y por eso hoy en día prefiero sentarme a escuchar un partido de ajedrez por radio o a ver crecer las matas que ir a jugar fútbol (Por eso y porque soy flojo).

Es que, amigos míos, mi relación con el fútbol es otra, se fundamenta en otras cosas. Se fundamenta en los escándalos sexuales del tino. En La jeta de Osman Lopez. En el tren valencia balbuceando su nombre en el peor alemán posible, tras varios años de vivir en el país germano. Y es que, colombianos, yo soy de la generación que creció berreándole groserías al Barrabas Gomez. Yo soy de los que vio a Valenciano en un partido del Junior sentarse sobre el balón en la mitad de una jugada (y la posterior tarjeta roja que recibió). Yo soy de los que tuvo que ver el copete de borracho del chiqui garcia partido tras partido. Yo soy de los que no olvida, colombianos, la greña paisa del Muelas León. Yo, compatriotas, hice de la tarasca de Trifon Ivanov una religión, una religión que sigo hasta el día de hoy, devotamente.

Y es que tuve que ver el capitulo de quiere cacao con Leider Preciado y de ver el angustiante semi-analfabetismo que demostró en el set. Y tuve que soportar la estatua del Pibe Valderrama en Santa Marta, reina suprema de la porquería y el mal gusto colombiano. Es que, de por dios, como pretenden que no ame un deporte que asocio directamente con escuchar a William Vinasco sorber mocos y llorar en un estado fingido de paroxismo cuando Colombia ganó la copa América que organizó acá. Yo lo escuché pedir guaro en la transmisión del 5-0. Yo escuché al cantante del gol en este mundial pronunciar como le salía del culo todos y cada uno de los apellidos de los jugadores de la selección alemana, (remember Esbainesteinguer?) sin acertar ni uno solo. Yo vi al troglodita de Edgar Perea gritando "Argentina, Colombia es tu papá" y luego, si, luego lo vi hacer carrera política, Y LUEGO - DE POR DIOS - LO VI TOCANDO NOCHES DE CARTAGENA EN YO JOSÉ GABRIEL y ahí sentí que el mundo me había violentado con esos regalos macabros que da de vez en vez. Pero mi amor por el fútbol no murió, se acrecentó. Y podría continuar horas y horas y horas... solo espero que sepan lo importante que es el futbol en mi vida.

Yo disfruto de las cosas bellas del fútbol, y lo seguiré haciendo, aún cuando me parezca que es mas glorioso rascarse una roncha que ganarse la copa mustang.

He dicho.

___________________

Trifon: Un sentimiento que no puedo parar.

2006-06-30T10:40:00.000-05:00

Senseless, nonstop chatting.

En estas vacaciones paso mis días echando tinto, poniendole límites a la paciencia de Jules, intentando no pensar en lo que no debo, grabando un demo, anticipando mis próximos posts de modernois, sacando canciones en el teclado, leyendo Paul Auster, Gibrán, artículos sobre estética, y, claro, madrugando o transnochandome pa ver Gilmore Girls, como la ley de dios manda.

Easy living. Ojalá toda la vida fuera así de sencilla. De hecho intentaré al máximo que así sea. Bogotá puede ser Stars Hollow.
_________________

- Modernois está de vuelta damas y caballeros. Mas embalados que nunca!
- No hay palabras que describan lo majestuosa que es Across the universe. No es un cliché, los fab four eran genios.
- La nueva dirección de El tatuaje falso es www.tatuajefalso.com. Actualicen sus links!

ESCUCHO: Outside (David Bowie)

2006-06-20T23:34:00.000-05:00

Ukiki es un marrano. Le gusta el mundial y llenó el album. Le gusta la rumba cross-over. Es descomplicado. Le gusta hacer amigos y conocer gente. Si te metes con Ukiki te metes conmigo, bien?

Y bailalo
(Ukiki)
Y gózalo
(Ukiki)
Y muevelo
(Ukiki)
Y sientelo
(Ukiki)

Sobre Ukiki:

"Gato, no seas tan duro con Ukiki"
- Willington Ortiz en "De pies a cabeza"
"Ukiki es culo de bacán"
- Javier Hernandez Bonnet
"Me volvería a acostar con Ukiki"
- Laureano Gomez
"Hazme tuya Ukiki"
- David Espinosa
"Quoth Ukiki: Nevermore"
- Edgar Allan Poe
"No quiero robarle el Show al cerdo de mierda ese, digo a don Ukiki"
- Juan Diego Velasco

Frases de la literatura sobre marranos célebres

"Ve a ver si ya puso la puerca"
- Anónimo
"Mas ordinario que un marrano comiendo ponqué"
-Shakespeare
"Porky porky, nuestro rey"
-Stockhausen
"No soy un hombre soy un cerdo"
- Jorge Eliecer Gaitán.

ESCUCHO: Nada

2006-06-15T15:12:00.000-05:00

Reasons not to kill myself right about NOW
Copying something from here and here

La musica que amo. Buena o mala, me da sosiego.
Juliana Gonzales y el conjunto de elementos que esta persona acarrea consigo (Cuerpo, alma, bailes divertidos, viajes, futuro, poesía, lágrimas, textos y risas descontroladas producto del sueño).
Reirme
Caracajear como un caballo, reirme hasta que se me acabe el aire.
EL HUMOR, la risa, la mamadera de gallo, la no seriedad, la burla sana, la parodía, el chascarrillo!! EL HUMOR DIOS MÍO, EL HUMOR!!!!
La existencia de un androide llamado Luis Alberto Spinetta.
El sueño de lograr articular sonoramente la musica que soñé una vez hace un año en alguna noche casual y volver a sentir la sensación tan hp que sentí en aquel momento.
Saber que he escrito musica por la cual siento algo de orgullo. Haber tenido la oportunidad de ser compositor.
Mínimamente, un teclado de mas de dos octavas con polifonía de hasta 10 notas. Menos de eso implica el suicidio.
Aprender a tocar y cantar bien.
Aprender a escribir las mejores letras que pueda.
Los buenos poemas que he leido.
Los libros, los jodidos libros que en cualquier viaje de transmilenio en un día de mierda me permiten durante algunos instantes ser plena e incuestionablemente feliz.
El arte contemporáneo, la antiestética, la postcrítica y toda esa carreta tan odiada y tan excitante.
El buen diseño, sea de una página web, unas medias, un apartamento o un ramo de flores.
Los grandes hombres que han habitado este planeta.
Sanchez! (Y Edi y Gloris y Rafa y Osis y Kam y aranta y Juanpablo y el negro y michín y tantas otras zatrapas a quienes amo).
The good-old Booze!
La parranda (Electrónica, vallenata, reguetonera, con mariachis, con gaitas escocesas, la compañía es lo único que importa).
Los buenos recuerdos, que son muchísimos.
Mi mamá y mi papá.
Recorrer latinoamerica a pata, en chivo y en bus.
El sueño de llegar a Ulan Baatar depues de haber recorrido toda europa y los balcanes, para tomar un barco por oceanía y los mares del sur, para despues recorrer africa.
Mi hermanita y sus múltiples orateces.
Un día de sol en el pasto hablando basura y mirando hacia arriba.
El campo, las montañas y las laderas de cundinamarca y boyacá.
El horizonte de una playa hermosa, el agua cristalina, la ropa holgada. La total tranquilidad.
El trabajo.
El calor.
El chocolate acompañado de cobijas, chimeneas y un libro.
La esperanza de vivir una vida tranquila y medianamente felíz algún puto día.

ESCUCHO:F.U.N.K. (Betty Davis)

2006-06-13T11:42:00.000-05:00

Your results:
You are Luke Skywalker

Luke Skywalker		70%
Han Solo		65%
Princess Leia		63%
C-3PO		61%
Jar Jar Binks		60%
R2-D2		59%
Yoda		59%
An Ewok		59%
Anakin Skywalker		56%
Padme		55%

You value your friends and loved ones,
but can sometimes act recklessly
because of your emotions.
Occasionally you resort to whining.
You look ahead to great things for yourself.

(This list displays the top 10 results out of a possible 21 characters)

Click here to take the Star Wars Personality Test

Es de lo mas bonito que me han dicho.

ESCUCHO: Working class hero (John Lennon)

2006-06-12T12:20:00.000-05:00

Crimson flames tied through my ears

Rollin' high and mighty traps
Pounced with fire on flaming roads
Using ideas as my maps
"We'll meet on edges, soon," said I
Proud 'neath heated brow.
Ah, but I was so much older then,
I'm younger than that now.

Half-wracked prejudice leaped forth
"Rip down all hate," I screamed
Lies that life is black and white
Spoke from my skull. I dreamed
Romantic facts of musketeers
Foundationed deep, somehow.
Ah, but I was so much older then,
I'm younger than that now.

Girls' faces formed the forward path
From phony jealousy
To memorizing politics
Of ancient history
Flung down by corpse evangelists
Unthought of, though, somehow.
Ah, but I was so much older then,
I'm younger than that now.

A self-ordained professor's tongue
Too serious to fool
Spouted out that liberty
Is just equality in school
"Equality," I spoke the word
As if a wedding vow.
Ah, but I was so much older then,
I'm younger than that now.

In a soldier's stance, I aimed my hand
At the mongrel dogs who teach
Fearing not that I'd become my enemy
In the instant that I preach
My pathway led by confusion boats
Mutiny from stern to bow.
Ah, but I was so much older then,
I'm younger than that now.

Yes, my guard stood hard when abstract threats
Too noble to neglect
Deceived me into thinking
I had something to protect
Good and bad, I define these terms
Quite clear, no doubt, somehow.
Ah, but I was so much older then,
I'm younger than that now.

My Back Pages, Bob Dylan.

Bob Dylan retrató la conciencia de una generación y se aburrió de ello. Soñó con la construcción de un futuro. Good and bad, I define these terms, quite clear, no doubt, somehow, dijo en My Back Pages, en una dura crítica a si mismo, con la entereza con la que un hombre debe aceptar que esus posiciónes eran débiles. Si se aburrió de retratar la conciencia de su generación, definitivamente fue porque no quiso ser el vocero de la busqueda de la libertad como era entendida en su momento. Supo que no puede encontrarse en un camino común hacia el porvenir mágico de toda una sociedad sino en el camino que cada individuo debe recorrer hasta el reconocimiento de sus propios vicios, su propia miseria, y la forma de hacer que desde su propia liberación construya las bases de lo que puede hacer por los demás.

Desde hace siglos nos hablan de una libertad de mentiras, abiertamente ligada al consumo, y bajo ese espejo que brilla falsamente terminamos convertidos en engranajes de una gran cadena de producción, una gran colonia de hormigas que propende por el bien común. Pero ese bien común, si observamos bien, condena y excluye a la gran mayoría. No renunciar, ser divergente, rehusarse a aceptar que la vida está pre establecida en órdenes estrictos que nos llevan a ser individuos productivos (con la cantidad de castraciones, renuncias y privaciones que esto conlleva) es caminar una cuerda floja en la que uno se puede estar condenando inexorablemente al fracaso. Renunciar a los principios de actuación de una sociedad como la actual, no vivir una vida burguesa, no garantizarse a uno mismo un futuro ni dedicarse a la tarea de acumular, es en definitiva lanzarse una soga al cuello, de la cual, por lo menos en mi caso, sería muy difícil escapar únicamente por el placer intelectual o ético que implica el haber tomado las decisiones que uno sintió como correctas. Aún nos pesa el fracaso en su dimensión más pragmática posible: La pobreza, la falta de reconocimiento, la falta de status y la imposibilidad de construir un futuro decente para uno mismo y para quienes nos rodean. Talvez la posibilidad de encontrar la libertad es reconocer que desconocemos en que consiste esta. No es la libertad capitalista, basada en la aparente posibilidad de decidir que rutas puede uno elegir en esta sociedad para ser un individuo provechoso. No es la libertad que se haya en la renuncia y la construcción de una vida abiertamente inútil. No se trata de no tener direcciónes, pues esta amputación, como desición individual, es una reacción a las privaciones de la libertad capitalista. Una oposición romántica, mas no una alternativa real. Es entonces cuando me pregunto si ceder no será lo inteligente. Talvez la madurez radica en embarcarse en luchas ideales y en defender lo que uno considera como principios innegociables pero siempre ubicándonos dentro de una gran imagen, dentro de una gran panorámica de la realidad con coordenadas situadas en los puntos más distantes del tiempo, del futuro y del pasado; Situarse no solo en la propia vida sino en toda la historia que transcurrió y transcurrirá después de nosotros para regresar al centro de nuestro ser y saber que en el pedazo de espacio y tiempo insignificante que nos tocó, existe un status quo, y que puede lograrse mucho más en dirección hacia lo que se sueña y hacia lo que se cree mediante ceder para luego tener el poder de cambiar las cosas que decidiendo no hacer ni construir como una forma romántica de declaración de principios. No puedo negar, sin embargo, que me produce un poco de asco esa pretendida actitud “sagaz” en dónde uno debe obligarse a si mismo a medir y estar atento a los actos que impliquen ceder en las libertades individuales para estar en una mejor posición en un futuro soñado.

Punks, anarquistas: personas aglomeradas en torno al ideal de no trabajarle ni regalarle un centímetro de su existencia a quienes están en control de la sociedad, a no comer la mierda ideológica que nos quieren hacer comer para que otros engorden en su propia riqueza y su opulencia. Definitivamente admiro sus ideales, admiró su radicalidad y la desición férrea que exige volverse un Outsider para declarar el profundo desacuerdo con como las cosas funcionan en esta gran realidad. No admiro, sin embargo, sus logros. Talvez sea necesario ceder, ceder un poco, aunque duela, para luego no tener que ceder nunca más. Es triste pero definitivamente lo mas real, lo más útil para los que creemos en que es posible agruparnos y construir. No conozco la libertad, se que no está en las escuelas, se que no está en llevar una vida organizada, se que no está en lamer zapatos ni acumular. Se que no está en garantizarme una vida de lujos, ni tampoco en relegarme al hambre para declarar mi desacuerdo. No está en acatar, pero tampoco está en destruir. Está afuera, en los caminos que se deben recorrer hasta llegar, mas o menos, a un concenso entre mi libertad y las de los demas, a saber cual es la relación y la interacción que debe existir entre una y otra, en que debo construir para los demás y que debo construir para mi mismo. Estoy seguro que por el camino habrá que ceder, ceder muchísimo, agachar la cabeza mil veces, respirar hondo y permitir muchos atropellos. La relación entre el individuo y su entorno está rota: El altruismo mas puro no es la caridad. La solidaridad exige cambios reales y ceder, organizarse a uno mismo primero para saber que demonios hacer por los demás, es necesario. De otra forma, nunca estaremos en una posición real, en terminos de medios y posibilidades concretas, para hacer algo. Una actitud no radical es lo único que nos queda a muchos. Los demás radicalismos engendran en personas como yo la sensación de que al final de la ruta lo único sensato es acabar con la propia vida. Cada individuo debe recorrer el camino, buscar la definición de libertad, aceptar que un alma destruida jamás logrará construir nada en favor de sus sueños. Aceptar que no conocemos de que se trata la verdadera humanidad. Intentar descubrirlo y regenerar el terreno de nuestra propia geografía para algún día saber como restaurar todo lo demás.

How many roads must a man walk down, before you can call him a man...

2006-06-11T15:23:00.000-05:00

PostMortem
(Y dios sabe que quisiera que esto fuera ficción)

Mi mamá me ofreció de desayuno un pedazo de patilla (sandía), que ingerí gustoso. Luego al almuerzo mi papá hizo un asado bastante bueno el cual acompañamos con cerveza, como es debido.

Tengo entendido que la cerveza mas la sandía es un veneno mortal y he sido advertido varias veces de no hacer tal combinación. Temo, sin embargo, que por equivocación estoy a pocos segundos de morir.

Me voy a morir sin bautizo, primera comunión o confirmación. Me voy directamente al infierno como es justo porque toda mi puerca he vida he sido un cafre, le he pegado a niños pequeños, le he hecho zancadillas a un par de ancianos y en una ocasión le hice tumbilis a un mendigo ciego que tenía unas monedas en la mano. Le he quitado a mi papá plata de la billetera pa ir a emborracharme y una vez mi mamá me pilló echandole una caja de nectar club a un botilito porque, como es apenas lógico, lo iba a encaletar en un bar para beberlo con mis amigos y amigas, varios de ellos menores de edad. Debo entonces, hacer un par de aclaraciones antes de que me lleve el patas:

Mamá, papá: Los perdono por mi asesinato, aún cuando sospecho que fue culposo.
Miguel: Si va a ir a mi funeral, báñese de por dios.
Eduardo: Me tiene mamado.
Gloris: Me morí sin dejarme mangonear por ti
Jules: Todo esto es una mentira porque en verdad fui criado como una mujer hasta los 12 años.
Lingo: Se me calla, QUE SE ME CALLA.

Si dijera que los amo estaría mintiendo.

Se abre la cuenta regresiva.
Adios.

Andrés Gualdrón
Domingo 11 de Junio 2006.

ESCUCHO: El sonido de mis tripas generando el veneno que está pronto a acabar con mi vida.

2006-06-04T17:21:00.000-05:00

Lejos.

2006-06-04T12:18:00.000-05:00

Mayo y primeros cuatro de Junio
¿Un mes elegante? NO!

Momento(s)— Leyendo Los detectives salvajes, viendo lost highway, recolectando maricadas, parchando con jules, hablando/jartando con mi papá.
Persona(s)— Mi papá, Jules, Rafi, Edi, Gloris, Osisnet, Kam, Ruidomadre, Danielita.
Lugar(es)— Estudio de danish.
Película(s)— Lost Highway
Autor(es)— Roberto Bolaño, Jorge Cadavid, Robert Louis Stevenson, Bob Dylan
Grupo(s)/Cantante(s)— Jorge Drexler, Bob Dylan, Spinetta, Bach, John Coltrane, Cafeta Cuba, Miles Davis.
Artistas- Rauschenberg, Chuck Close, Rafael Soto, On Kawara, Doris Salcedo.
Bebida(s)— Guarilaque.
Trote(s)— Finales, los peores finales de toda mi vida.
Disco(s)— Re (Cafeta), Pan (Spinetta), Greates Hits II (Bob Dylan), India (John Coltrane).
Excelente— Vacaciones
Pésimo— Depresión, rabia, odio, ninguna certeza, mi cuarto, la universidad.
Falta— Dirección, Paz mental, tiempo.
Cosa(s)— Libros, Cuadros, instalaciónes, pelotas de goma, volantes, pétalos, papeles.
Libro(s)— Los detectives salvajes (Bolaño), El vuelo inmóvil (Jorge Cadavid).
Canción(es)— Guitarra y voz, Macarena y el espejo, Madre Tierra (Jorge Drexler), Tomorrow is a long time, A hard rain's a-gonna fall, The times are changing, Subterranean homesick blues (Bob Dylan), Inamorata and narration by Conrad Roberts (Miles Davis), Just the way you are (Bily Joel)
Viene— Vacaciones, calma, reflexión.

ESCUCHO: Inamorata and narration by Conrad Roberts (Miles Davis).

2006-05-29T17:55:00.000-05:00

El acto de Pierre es un acto noble.
Yo apoyo a Pierre.
Si apoyas a Pierre haz click aqui.
Pega este volante en tu blog.

ESCUCHO:

2006-05-25T15:56:00.000-05:00

Entrevista a Jorge Drexler
Via bbc.

Despues de tocar canciónes de Jorge Drexler compulsivamente toda la tarde me encontré con esta joya:

"Me enteré que le gusta el vallenato, especialmente el vallenato clásico de figuras como Alejo Durán. ¿Es así? ¿y si es así por qué te gusta? (Alejandro Fernández, Bogotá, Colombia)

Sí, me encanta el vallenato y no es casual. Mi abuelo, desde que mi abuela murió, se volvió a casar en Colombia con una colombiana en Manizales y tengo familiares en Manizales. Y cada vez que venía de visita a Montevideo, me traía un disco nuevo de vallenatos de Alejandro Durán o del Binomio de Oro y cada vez que caía con eso para mí, era como un tesoro. Es una música que me encanta."

- Jorge Drexler.

Esta es mi patria. Que digo en minúsculas! ESTA ES MI PATRIA, ESTA ES MI PATRIA COLOMBIA, ESTE ES MI EDGAR RENTERÍA, MI PATRIA, MI VALLENATO, MI JUAN PABLO MONTOYA HP, MI JUAN PABLO Y MI SLECCIÓN HP, COLOMBIA ES PASIÓN, JUAN PABLO MONTOYAAAA HP, MONTOYAAA Y RENTERÍA Y MI BINOMIO DE ORO PAPÁ, COLOMBIA ES PASIÓN PAPÁ, PERREALO PAMBELÉ, QUE LO BAILES PAMBELÉ, BAILALO PAAAMBELÉEE!!.

Digo... Curioso asunto.

ESCUCHO: Happy Birthday (Stevie Wonder).

2006-05-15T21:51:00.000-05:00

A deeply black and soulful gift
Directly from the sunflower country

You are the apple of my eye,

Forever you'll stay in my heart.

Un acetato, una música salida directamente del cielo, y un alma a miles de kilómetros transmitiendo felicidad a ultramar. Gracias Lo... y que dios o el dalai lama te retribuya tantas maravillas.

ESCUCHO: Big Brother (Stevie Wonder).

2006-05-12T09:44:00.000-05:00

La gente se acostumbra a vivir por debajo. Debajo de la familia, debajo del gobierno, debajo de su colegio o su universidad. La gente siente tranquilidad al seguir códigos, normas, estatutos, respetando la ley y el orden que unos, otros, decidieron comúnmente como un mejor destino para un modelo de individuo. Un individuo irreal, maleable, sumiso, descerebrado y asexuado, que debe acatar, una a una, todas las normas que fueron hechas sin saber que el hombre, el universo que habita en cada persona, es tan diverso como irrepetible, es tan cambiante como deforme, es tan impreciso como imposible de encajar entre barrotes de comportamiento. La gente ciega está tremendamente feliz con que alguien más legisle y ordene.

La sociedad decide mi futuro, decide que clase de persona debo ser, decide que pasos debo tomar y decide como organizar mi vida para ser un individuo productivo y no un miserable vagabundo, un vago que no construirá nada para su futuro. De esa manera yo sigo la misma ruta que siguen tantos individuos, para llevar el uniforme de los hombres de bien, de los seres productivos que van a llevar a la sociedad al progreso. Pero les recuerdo que no soy ninguna hija de puta hormiga, que mis intereses no son los suyos, que jamás me sentiré pleno al regir mi destino pensando en el bien de una colectividad homicida, que daña al individuo, lo amputa, lo uniforma y hace de su vida el drama de jamás haber decidido. Jamás pensaré que las normas que existen fueron hechas por mi bien y mi tranquilidad. Fueron hechas para mantenerme en una jaula dónde no podría, ni siquiera hipotéticamente, representar un peligro. Dónde mi rabia se estrellaría en una colisión sangrienta contra los barrotes antes de permitirme salir y moverme con libertad. Pero aquí, justo aquí, estoy maniatado, sin posibilidades de construir un futuro ni de salir a construirlo.

Quien sale de la jaula es un idiota con una espada de madera, enfrentándose a un universo incomprensible, imposible de desentrañar, a la burocracia y a la injusticia y a todos los azares de una vida plena de espantos a la que fuimos traídos al mundo. Como quisiera quemar toda esta ciudad, acabar con este sueño, con este viaje de incertidumbre, este viaje inconducente y traidor.

Es imposible vivir por debajo, pero es más remoto aún dejar de hacerlo.

2006-05-05T00:27:00.000-05:00

Mayo y 5 primeros días de abril
Elegante en alguna medida, poco elegante en otras varias.

Momento(s)— Concierto de Pedro Aznar, Hablando por fono con Jules, Ensayando y componiendo junto a mario en Monofónica, Farra en 70's y 80's, parchando con eddie y rafa, caminando por teusaquillo con Gloris, llorando en tremenda ebriedad con Kam o con Turo, viendo el documental de Scorsese sobre Dylan, leyendo a Bolaño en mi cuarto durante horas y horas y horas...
Persona(s)— Jules, Turo, Mario, Gloris, Rafa, Kam, Eddie, Daniela, Osis, Yoshi, Sanchez, mi papá.
Lugar(es)— Casa de Mario, Teusaquillo y Park Way.
Comida— Las galleticas que mandó Laura.
Película(s)— No direction home (Documental sobre Dylan), Diarios de motocicleta, La naranja mecánica.
Autor(es)— Roberto Bolaño, Bob Dylan, Robert Louis Stevenson.
Grupo(s)/Cantante(s)— Bob Dylan, Pedro Aznar, Miles Davis, Michael Jackson, Outkast, Monofónica, Spinetta, The Clash.
Cigarrillo— Ningúno en particular.
Bebida(s)— Absolut, Antioqueño, Brava... que brava es la brava.
Retorcijón(es)— Pereza académica, tristeza incontenible y desenfrenada en alguien a quien amo.
Disco(s)— Greates Hits (Bob Dylan), Thriller (Michael Jackson), Btiche's Brew (Miles Davis), Parte de volar (Pedro Aznar), The Singles (The Clash).
Excelente— Mi pandebono, Jules, Monofónica.
Pésimo— Tragedias, pereza y desórden.
Sobra— Pereza y desórden, desinteres, tragedias y miedos.
Falta— Órden, teclado nuevo, teclado nuevo, paz mental.
Cosa(s)— Programas de loops, sampleos y ediciónes.
Libro(s)— La literatura nazi en america (Roberto Bolaño), Los detectives salvajes (Roberto Bolaño), En los mares del sur (Robert Louis Stevenson), Del arte objetual al arte de concepto (S. Marchán Fiz).
Canción(es)— Flores Horizontales (Pedro Aznar), Blowin in the wind, Mr. Tambourine Man, A hard rain's a-gonna fall, It ain't me, babe, Subterranean homesick blues (Bob Dylan), Call it anything (Miles Davis), Al otro lado de rio (Jorge Drexler), The love below (Outkast), Me gustas-No me disgustas- (Sidestepper), Sinfin, Preconición, Proserpina, La flor de santo tomé, Bolsodios (Spinetta).
Viene— Vacaciones HP, Vacaciones. ¡¡A lo cubano: botella de ron, tabaco habano chicas por doquier bonche en casa de huano!!

ESCUCHO: Complete Control (The Clash)

2006-04-28T11:32:00.000-05:00

Disertación sobre los forros

El colombiano X, don Gerbasio, digamos, compra un sofá (Aunque bien puede ser un computador, un cojín, un libro, un peluche, virtualmente cualquier cosa). Gerbasio, el héroe de nuestra historia, elige concientemente el sofá por su comodidad, su estilo francés, su buena presencia y su material. Como don Gerbasio está tan orgulloso de su compra, como es el fruto de su sudor y su dinero, hace ese extraño razonamiento que muchos colombianos hacen y yo jamás en mi puerca vida entenderé: Compra un plástico asqueroso y envuelve su sofá en él "para que no se manche, no se ensucie, no le de el sereno ni el calor".

Don Gerbasio organiza una fiesta con sus allegados para mostrarles el nuevo aspecto de su sala. "Es un sofá maravilloso", dice "De estilo francés, de un beige hermoso, hecho con cuero de vaca hindú y confeccionado por artesanos graduados de física intergaláctica". Pero, oh mi dios, que ven los invitados? Un sofá envuelto en PLÁSTICO, un horrible subproducto, un desecho!. "Don Gerbasio, home, porque está envuelto en plástico?"... "Es para que me dure".

¡Pero Don Gerbasio! De por dios ha engañado a sus invitados degradando el bello producto que compró! Se ha engañado a si mismo, caballero, porque usted pagó un porcentaje por diseño y calidad y por su desconfianza vulgar ahora tiene un amasijo horrible que poco tiene que ver con el bello producto exhibido en la tienda!

Porqué colombianos, porqué tenemos esa necesidad de ponerle forros a las cosas únicamente para que funcionen peor de lo que funcionarían en realidad? Juro jamás envolver nada, ni siquiera los cuadernos de mis hijos cuando vayan a primero primaria. Muerte a los forros. Muerte a Don Gerbasio. He dicho.

ESCUCHO: La flor de santo tomé (Spinetta)

2006-04-25T05:27:00.000-05:00

La mañana se alza frente a mis ojos. El insomnio me derrota y las luces están apagadas. Hace mucho estoy despierto, viendo formas, letras talvez, de un blanco intenso, extendiéndose en una línea recta tan larga como el horizonte. Esa línea recta es mi tiempo y mi conciencia, esa línea recta es el mundo que existe fuera de mí. Al menos la confianza ciega en que ese mundo es real. La veo atravesando sin contradicciones el flujo demencial de cada día, abriéndose camino entre los opuestos, entre las curvas, entre la fragilidad, las emociones y la total inestabilidad, con una sinceridad, una verdad silenciosa y ligera tan amplia como su memoria. Yo voy con la línea recta, intento acoplarme a ella, me rezago, me alejo, me pierdo, pero se que ahí está. Existió antes y existirá después de mí, y de todos los seres y todas las cosas de este y otros mundos. Una oración horizontal, un universo de palabras, un segundo detenido, sin rostro, lleno de un resplandor místico que solo en sueños estaremos cerca de entender.

Algún día viajaré junto a la línea de la conciencia, entre en su luminiscencia antigua y perpetua. Seremos una sola cosa.

ESCUCHO: Nada.

2006-04-20T22:38:00.000-05:00

You're beautiful
(revisited)

Un tributo que los niños cantores de suba (Michin, Edi, Acaroth) hacemos a todos los amantes del mundo.

Disfrutadlo!!

ESCUCHO: A la hora que se duermen los trenes (Pedro Aznar)

2006-04-19T14:36:00.000-05:00

Toda mi vida he pensado en palabras. Hay una voz interna, con mi mismo timbre y acento de voz, que señala cada frase, cada palabra y cada acento con una precisión detallada, como quien escucha la voz en off de un personaje en alguna película. (Justo ahora mismo la escucho, mientras tecleo). A veces la energía de la voz es tan grande que murmuro lo que estoy pensando y gesticulo con la cara, en un teatralismo inconsciente francamente demencial y desagradable (al decir de mis amigos).

Es como si en mi mente el pensamiento solo fuera posible a través de palabras, y no existiese ningún estado preexistente, un estado embrionario de pensamiento, anterior a cualquier razonamiento. Como si la única forma posible que tengo de articular una idea fuese mediante palabras, frases, párrafos, mediante un lenguaje concreto. No se si esto me ocurra a mi únicamente. Hoy me puse a pensar si ese lenguaje es la materialización de un proceso mental anterior o si es imposible concebir ese proceso mental sin las palabras. No sé si mi pensamiento nace con las palabras como cuerpo o si estas son solo el uniforme, el uniforme de buzo, que les permite navegar y hacerse visibles entre las profundidades de la mente. No se bien de que estaría echo un pensamiento no articulado con expresiones lingüísticas, en que abismo o en que altura de la mente existiría, en que nivel de abstracción se desarrollaría. Me perturba un poco pensar en ese lugar tan sombrío. No se si las palabras revisten de materialidad a un impulso cerebral, o si los pensamientos nacen ya con las palabras, y solo se pueden dar en el plano real y práctico del lenguaje.

Ve tú a saber, dicen los costeños.

ESCUCHO: Nada.

2006-04-10T23:06:00.000-05:00

Turn, turn, turn

To everything (turn, turn, turn)
There is a season (turn, turn, turn)
And a time for every purpose, under heaven

El sol siempre está arriba, alumbrando, día tras días. Bajo sus rayos las espigas crecen, la cosecha se recoge, el pan se saca del horno y las plantas se siembran. Los puentes se construyen, la tierra se cultiva y los árboles crecen, enormes y robustos, de cara al infinito. Los animales observan en silencio. El alimento es ingerido y la energía llega a nosotros, como una ofrenda de amor que la tierra nos regala. Nos unimos al suelo y somos uno con el mar, su belleza lejana y sus frutos; con su brisa eterna y errante. Con los minerales. Con los insectos y las aves, moradores de geografías extrañas, dueños de secretos que jamás conoceremos. Con las vastas llanuras, con todo lo que vemos y todo lo que no vemos. Bajo el sol los hombres construyen los caminos que se llenan de viajeros, de historias y de mitos. Bajo el sol pasan los años y los seres llenos de memoria recuerdan el fruto de su peregrinar por el mundo, haciéndose responsables del tiempo y su conciencia. Los hombres cuidan lo que construyen porque por pequeños que sean los productos de su sudor, enormes son como frutos de su amor y su entrega. Las madres alimentan a sus hijos y el calor del trabajo y el fruto de los años llenan de felicidad el alma. La gente sonríe, el sudor se seca y el sol sigue su recorrido, llevando consigo las llamas de tiempo a cada vereda, cada comarca y cada rincón del planeta. Bajo el sol la vida crece, imparable como la más poderosa de las tempestades.

Bajo el sol el tiempo pasa, infinito, con la plena certeza de que habrá un espacio y un momento para cada propósito. Si ayer fue la hora de destruir, hoy es la hora de amar, de construir y de sembrar. Si ayer hubo miseria y penumbra en el alma, hoy no hay espacio para tanto júbilo. Si hay un espacio y un momento para cada propósito, se entonces que ha llegado mi hora de amar. Si hay en mi mundo un sol, si hay en mi mundo un camino de constelaciones por recorrer, es el que su amor, su sonrisa y su silencio le regalaron a mi noche infinita. Es ella el camino, los paisajes que soñamos, la materia prima, el amor con el que el tiempo construyó edades, montañas, civilizaciones y maravillas. Es el roce de sus manos y el calor de sus brazos el que me alumbra con el fuego que alivia, el fuego que cura, el fuego que dignifica y llena de esperanza, de calma y de paz.

Es verdad! Para cada propósito hay un momento y un espacio bajo este sol maravilloso, y la hora para el mejor de los propósitos ha llegado. Llegó la hora de sonreír, llegó la hora de amar sinceramente, con la calma y la entrega, la innombrable entrega con la que ese sol antiguo nos amó a todos, día tras día.

2006-04-07T12:28:00.000-05:00

A Hernán
A raíz de su post.

"La naturalidad, la frescura y lo casual han pasado de moda, arriba la rigidez, lo planeado, los nudos en la espalda y los calambres en la pantorrilla!!"
- Hernán Rojas a.k.a. Hatemachine (Aquí en la foto) habla con ironía sobre la gente "posuda" mientras bate su greña metalera e intimida al prójimo con sus pantalónes entubados.

No sé como se atreven a vestirse de esa forma y salir así
En mis tiempos todo era elegante, sin greñudos y sin rock
Her-nán fuiste pachuco
Tam-bién te regañaban
Her-nán bailabas metal
Tienes que recordarlo!!!

Ver también: http://brainofk.blogspot.com/2006/04/dial-m-for-metal.html

ESCUCHO: Nada.

2006-04-06T10:26:00.000-05:00

Marzo, un mes elegante.

Momento(s)— Rumba, sesiónes de ñoñería en la biblioteca, ver a Jules pitando con la flauta dulce y diciendo pío pío, viendo el tren de la sabana pasar a las 3 de la mañana con una turba ebria saludando al maquinista. Que apocalíptico fue eso. Jamiro, Ensayos, reocorriendo el centro con "Pan" en los oidos, escribiendo en Modernois.
Persona(s)— Jules, Rafa, Gloris, Kam, Turo, Danielita, Osis, Kaleth, Dirty Sanchez.
Lugar(es)— El cuarto de rafa, el baño de rafa, 70's y 80's, la carrilera del jaime duque que conduce a ninguna parte.
Comida— Wabisabi flash!
Película(s)— Las trillizas de belleville
Autor(es)— Robert Louis Stevenson, Fernando Pessoa.
Música— The Clash, Spinetta, Pedro Aznar, Erik Satie, Dave Brubeck.
Artista- On kawara, Marcel Duchamp.
Bebida(s)— Guaro, Águila, Sake.
Retorcijón(es)— Carreras, carreras, carreras, enemistad con el tiempo, malos conciertos.
Disco(s)— Pan (Spinetta), Pedro Aznar (Pedro Aznar), Time Signatures (Dabe Brubeck)
Excelente— Jules, Ensayos, Uso del cerebro, MODERNOIS
Pésimo— Inseguridad, miedos maricas, mala música, asfixia académica.
Sobra— Inseguridad.
Falta— Seguridad.
Cosa(s)— Teclados, sintetizadores, secuenciadores.
Palabra(s)— Clash
Libro(s)— En los mares del sur (Stevenson).
Canción(es)— Stardust, Somwhere over the rainbow (Dave Brubeck), Preconición, Proserpina, Sinfin (Spinetta), Quitar a otras (Julieta Venegas).
Viene— No se que venga, espero que juicio y menos horas de sueño.

ESCUCHO: Radar (Jorge Drexler)

2006-04-04T20:05:00.000-05:00

La conciencia de haber aprovechado cada instante del día se torna en toda una redención. Cuando no se duerme se entra en estados de lucidez extraña, de fritera mental, de excesiva velocidad mental y a la vez de absoluta torpeza. Se entra en momentos de euforia y energía descomunales, pero en el fondo, se sabe que en allá dentro en el cerebro hay algo que está durmiendo lo que uno duerme. En mi caso, creo, la zona del cerebro que me permite ver está descompuesta. La luz me quema los ojos pero lo último que quiero es acostarme a dormir.

Conciencia, conciencia, necesito más conciencia del tiempo para saber que estoy vivo. Necesito dejar de dormir tanto.

Que viva estar despierto.

ESCUCHO: Bacalao Salao (Sidestepper)

2006-03-31T20:35:00.000-05:00

Angel de la mañana, surgido de un patio:
se ve que es solo un niño que pide silencio,
que necesita paz...
y tan entrecortado llora, tanto ve el ojo en la sombra
que acude dormido...

Ya nada es en vano, se caen las casas...
se acuerdan del lodo,
de la organización que alguna vez fueron...
solo veo las almas que responden al llamado perpetuo.

Es que son millares de paraísos en la noche inmensa...

Desde hace mucho está a mi lado. La poesía inadecuada e incoherente que habla desde el viento, desde las cumbres, desde el vuelo del pájaro y el terror del desquiciado. Desde la tortura de estar parado en el mundo... una poesía que le habla a los que no pertenecen, a los que no entienden, a los que el mundo traicionó desde que nacieron. La poesía del amor, del futuro imposible, de las figuras que no encajan en el rompecabezas infinito de la alienación y el odio. La poesía que reivindica la locura, el lirismo y la belleza entre todas las cosas del mundo, entre las almas y las personas que ahora no son mas que cosas, más que objetos de usar y tirar. De cómo el mundo pasa encima de todo como una aplanadora. La poesía de la muerte... del optimísmo fugaz y la miseria por venir.

Y la esperanza, el valor, vivir en un mundo en llamas y dar un paso, aunque sea uno solo.

Gracias Luis por otro disco maravilloso.

ESCUCHO:Cada día (Antonio Arnedo)

2006-03-31T19:56:00.000-05:00

Modernois

Presentado a Modernois (modernois.blogspot.com) desde Bogotá, Colombia.

Andrés Gualdrón (ascaroth.blogspot.com) y Juan Diego Velasco (eltatuajefalso.blogspot.com) son dos melómanos (y entiéndase esta palabra en su dimensión mas profundamente cursi) empedernidos que cruzaron caminos por casualidades del ocio y el internet, hace un buen par de años ya. Desde entonces hablan y comparten música regularmente. Entre ambos se han interesado siempre por sonidos que van desde el pop y el rock mas trendy hasta la electrónica y el jazz más underground. Entre ambos generaron dos visiones compatibles de la música, al rededor de la ley básica en la cual el eclecticismo es la madre de todos los criterios.

Modernois, el ruido madre, es el blog que al menos yo siempre quise tener. La música que anda por nuestra mente, la que nos encanta compartir. La que nos apasiona e interesa... La que de seguro a muchos de ustedes encantará, pues los dos nos preciamos de ser personas abiertas de mente. Espero que entren regularmente, que nos lean, que escuchen, que nos linkeen... Habrá Ruido-madre para rato.

ESCUCHO: What's new (John Coltrane)

2006-03-22T16:26:00.000-05:00

En defensa del huevo

Post patrocinado por el INSTITUTO DE ESTUDIOS DEL HUEVO .
(www.institutohuevo.com)

He notado con tristeza el fenómeno que se está esparciendo entre la juventud actual. No soy yo un hombre que se guíe por tradicionalismos ni que rija su vida por valores anticuados y ridículos. Pero lo que están haciendo los jóvenes de hoy, es francamente inaceptable. Uno puede negar su país. Uno puede negar su cultura. Uno puede negar cualquier condición. Uno puede negar a la mamá y al papá, dejar morir a la abuelita de hambre y no responder por los hijos. Pero negar al huevo? Eso, damas y caballeros, es para mí un verdadero crimen.

Desde siempre, el huevo ha sido el promotor de la cultura y los más distinguidos valores que han caracterizado a los verdaderos hombres de la raza humana. Grandes orgullos de la historia universal como Jesús de nazareth, William Shakespeare o Kaleth Morales, declararon su afición, su casi idolatría, por este bello manjar de forma ovalada que desde la cuna nos ha acompañado en las buenas y en las malas, que siempre ha estado en la despensa para ofrecernos lo que a mi me gusta denominar como "la clara y la yema de la vida".

El huevo es el fin y el inicio. Venimos de un huevo (no en vano en ingles a los óvulos se le dicen Eggs) y regresaremos al huevo (no en vano el latin para "tierra prometida" es Huevus). Vinimos del Big Bang, que no es otra cosa sino un gran huevo cósmico que al explotar regó su yema y su clara por todo el universo, generando constelaciones y planetas que se cristalizaron en la materia y la vida que hoy conocemos. Recientemente el notable científico Stephen Hawking declaró sus últimos hallazgos en una conferencia que dictó en el"Instituto de estudios del huevo":

"No podíamos creerlo en el centro de investigación. Los modelos matemáticos nos acercan más y más a un entendimiento real, a una demostración irrefutable de las dimensiones ovóides del universo. Suena ridículo, pero cada día me convenzo más de que el universo no es otra cosa que un gran huevo" (Hawking, 2006)

Como promotor de la vida, como alimento espiritual y físico, cómo figura filosófica, la validez del huevo es innegable. Es el huevo una institución, un pilar de la cultura occidental. Pero aún más allá de eso, el huevo, el noble huevo, no ha hecho sino ejemplificar la sabiduría con la que DIOS hace sus cosas. Negar la perfección del huevo no es solo negar a dios, sino adorar al diablo. El que niega un huevo al desayuno, el que anda por la vida predicando en contra de su matemática belleza, es aquel que en la noche chupa sangre de cabra y escucha metal. El huevo no es únicamente una fuente de belleza y de gracia. No es solo una fuente de sabiduría científica y matemática. El huevo es un fundamento de la moral, de las buenas costumbres, de la ética, la estética, la métrica y la fonética, entre otras disciplinas.

HUEVO: Compañero, amigo, hermano. Tu que estuviste en cada etapa del camino, tu que inspiraste tanta poesía, tanto arte, tanta felicidad. Como pudieron aquellos excelsos oradores, desde de Demóstenes hasta Adolfo Hitler, prepararse para la faena sino fue por el impulso de un huevito frito al desayuno? Cómo pudo Cristóbal Colón descubrir america, Thomas Alba Edison inventar la bombilla o Aristóteles inventar el espectrofotómetro de masas si no fue porque hubo un huevo perico, un huevo perico adobado con cebollita, tomate y sobre todo AMOR en la mesa del desayuno? Pudo llegar Evo Morales al poder, sino fuera porque su nombre rima con Huevo?

Este servidor, con la mano en el corazón, lo duda mucho.

Jóvenes, reflexionemos alrededor de este mal que nos carcome. El desprecio al huevo es el desprecio a la vida, el desprecio al progreso y el desprecio al espíritu santo. Es hora de devolverle al huevo todo lo que le debemos. Es hora de HONRAR AL HUEVO.

"Huevo eres y en huevo te convertirás"
Huevítico 3:4

2006-03-20T13:16:00.000-05:00

(Daniela despiojando a Lingo)

19 años no son nada.

______________________

Al margen:
- Escuchen el increible remix de Puerto Libertad que hizo Dani.

ESCUCHO: Nada.

2006-03-20T12:29:00.000-05:00

El ruido secreto

Marcel Duchamp,Un ruido secreto, ready-made,1916.

"Es un ovillo de cordel entre dos placas de cobre. Antes de terminarlo, Walter Conrad Arensberg metió algo en el interior del ovillo, sin decirme lo que era, y la verdad es que jamás intenté averiguarlo. Era una especie de secreto entre nosotros, y, como hacía ruido, lo llamamos el objeto Ready-made con ruido secreto. Escúchalo. No sé, no sabré nunca si es un diamante o una moneda"
Marcel Duchamp sobre "El ruido secreto".

Y ahí está el secreto. Ahí está escondido y a la vez patente. Ahí está gritando su existencia, haciendo explicita su naturaleza, y aún así, ahí está completamente silencioso, no siendo algo más de lo que en realidad es: tan un solo un secreto. Ese es el ruido. Y el de Duchamp es solo la manifestación de tantos otros secretos, en un disonante lamento que se añade al ruido de fondo de todas las ciudades. Tantos otros signos y enigmas implícitos en la vida y en el alma, en las cavernas, en las paredes. El sonido y la dimensión del ruido que adivinamos en la mirada, en la posición del cuerpo, en las palabras, las expresiones de la angustia y la languidez espiritual. Todas las manifestaciones externas de una lenta esquizofrenia que se expone a si misma de tantas miles de formas, pero que no conoce la posibilidad de manifestarse tal y como es. El ruido secreto: la perfecta imposibilidad de revelación. El ruido secreto de los hombres, su intimidad inquebrantable, su pudor, sus traumas, lo que ni siquiera él mismo conoce. Cada cuerpo es un ovillo de cordel, entre dos capaz de cobre, gritando en todas direcciones que un secreto, un famélico secreto imposible de revelar, se incuba y se ha incubado desde siempre. Escuchemos el ruido secreto así como es, con humildad y lejanía. Sin intentar descubrirlo.

2006-03-17T21:13:00.000-05:00

It's all in the mind.

2006-03-11T18:21:00.000-05:00

Si quieren conocer mas sobre el editor de este weblog, vean esta entrevista que le he concedido a la noble colega Olavia Kite. A ella, mil gracias.

ESCUCHO: In our hands (Björk).

2006-03-06T23:43:00.000-05:00

El sentimiento crece en mi garganta, profundo, mientras las letras se suicidan en mi mente. El texto se desescribe y en mi alma crece un monstruo. Las puertas están cerradas, con llave. No tengo nada que ofrecer, nada que dar, nada que mostrar. Soy un gran naufragio del que nada puede ser rescatado. Soy un recinto que promete los placeres mas vanos y primitivos, completamente abandonado a la suerte del polvo, el viento y los insectos. Un animal rabioso, lleno de furia descarnada, al que se le han cercenado los colmillos y las garras. Una rata raspando los barrotes de su celda, inconciente de que ni en muchas de sus vidas juntas sería capaz de liberarse del metal que lo rodea. Estoy en esa celda, encerrado, lleno de miedo y furia. Demasiado cobarde para ser un suicida o un homicida. Demasiado furioso para observar la vida pasar, en su silencio noble e inquebrantable. Demasiado mudo para dar un alarido, demasiado salvaje para permanecer en el sitio que le asignan, demasiado débil para atacar y demasiado jóven para acatár lecciónes. No me es posible comunicarme, no me es posible ser quien soy porque nunca será suficiente. Jamás ser yo mismo será suficiente. Para siempre condenado a estar a un paso atrás de lo que sueño, de lo que anhelo conquistar, de lo que se espera de mi. Los hombres son cucarachas que se arrastran en silencio a la búsqueda del alimento. Los hombres se arrastran para comer la carne y el alma de sus hermanos de especie y son tan inmortales como la vileza, el odio y el sometimiento. Preferiré permanecer en mi celda para siempre, así eso implique roer ciegamente, con la esperanza mediocre del que espera ver resplandecer el oro en el fango del rio, el metal infranqueable del que están hechos todos mis sueños. Jamás ver la luz, jamás ver que se cumple un anhelo. Quitarme las armas, dejar de pretender, ser quien soy sin la más miserable idea de quien soy, y sin necesidad de salir a buscarlo.

Lo siento por las palabras torpes, los gestos, la forma de actuar. Soy yo quien se condena a esta celda, pero me es imposible ser quien no soy.

2006-03-02T21:43:00.000-05:00

Febrero, Otro mes Elegante

Canción: Rock with you (Michael Jackson), Causa y efecto (Jorge Drexler), Asilo en tu corazón (Spinetta).
Momento: Juliana haciendo como un gato, caminando en la madrugada con Eduardo y Camilo, toque dónde juan pablo.
Lugar: 70's y 80's, Gato Naranja, el cuarto de Jules.
Comida: Empanada Ranchera de Empanadas Típicas.
Película: Thelma y Louise talvez.
Autor: Marcel Proust
Grupo/Cantante: Michael Jackson, Jorge Drexler, Stevie Wonder, Spinetta, Niños de sodio.
Persona: Juliana, Juan Pablo, Camilo, Gloria, Osis, Rafa.
Web Site/Blog: silentashes.blogspot.com, YOUTUBE.COM!!
Cigarrillo: Cualquiera de esas porquerías espantosas es un asco, estoy a un centimetro de retirarme de cualquier chupada de cigarrillo para siempre.
Bebida: Aguardiente Antioqueño, Aguardiente Nectar, Aguardiente Nectar Club... mejor dicho: GUARO.
Retorcijón: Alguna vez que no llegué a clase temprano.
Trote: Presentar la nivelación de semestre de composición
Disco: Ninguno en particular.
Video: Emmm ninguno.
TV: American Idol.
Excelente: La música, la universidad, la vida sentimental... LA VIDA.
Pésimo: La falta tan dobleHP de plata, estoy desesperado.
Sobra: Pobreza, arrancadez, indigencia!
Falta: Más niños de sodio, mas tiempo para componer, mas habilidades y conocimientos.
Cosa: Reproductor de MP3 de Juliana.
Libro: En busca del tiempo perdido (Proust).
Coming soon: Niños de sodio.

ESCUCHO: Nada.

2006-02-27T17:43:00.000-05:00

Un hombre excéntrico.

MIGUEL GUALDRÓN

Éste es Miguel Gualdrón

JAY JAY EL AVIONCÍTO

Éste es su programa favorito.

Nada más que agregar.

2006-02-26T22:37:00.000-05:00

Dear President

"Nosotros tenemos fortalezas muy grandes, muchachos, y yo creo que el crecimiento del vallenato, su capacidad de convocatoria universal, es una expresión de esas fortalezas. Las telenovelas de producción colombiana, el Carnaval de Barranquilla, el Festival Vallenato, el Festival del Porro, El Mono Núñez, la fiesta de Negros y Blancos... el país tiene muchas fortalezas y hemos tratado de estimularlas todas. Lo que sí es muy importante es que ustedes sean constructores de la versión nacional de todo lo que llega de afuera, que sean los proveedores de esas expresiones musicales, pero ya de origen colombiano y acordes con los gustos de la gente."

Alvaro Uribe Velez, Revista Shock

Muchas gracias a la revista Shock por poner de manifiesto la falta de rigor, el desconocimiento y la forma demagógica y pobre de hablar y razonar de nuestro señor presidente. Que haya puesto de manifiesto su ignorancia, la misma que disfraza demagógicamente en su estilo "costumbrista" y "popular" de ver a su país. La misma que le lleva a debatir en términos tan débiles y necios como los de la cita de arriba los retos que impone la coyuntura estética y cultural de un país que requiere salir del hueco artístico y cultural en el que se encuentra. Un país dónde las vías para crear, difundir y expandir los horizontes creativos están muriendo, o están ya completamente muertas. A lo largo de la entrevista se ve como todo cuanto tiene que ver con arte, cultura y educación estética le tiene perfectamente sin cuidado y no hace parte de su agenda política actual ni la de su campaña, dejando claro que no tiene ni información ni certeza alguna sobre cualquiera de los asuntos que "los artistas" pusieron en discusión (la calidad de las propuestas hechas por ellos en el foro, en particular las de los cantantes de pescado vivo y alerta, dejan bastante que desear de todas formas).

Así se representa a si mismo el presidente. Así nos deja ver su inclinación típicamente paisa por el mal gusto y el folclorísmo barato. Ahí está representado su amor por "la patria"... ese orgullo miserable que produce el crecimiento del vallenato y las novelas de producción nacional. Esa es su "idea" de lo que es el progreso cultural en el país. Asúme como todo un lider la responsabilidad que tiene de educar a la gente, así como el compromiso y el apoyo que le debe a los artistas e intelectuales de su nación. Ahí está su interés en una sociedad mejor. Que personita tan limitada e ignorante nos gobierna, y nos gobernará 4 años más.

2006-02-23T14:08:00.000-05:00

Con humildad, con paciencia, con tranquilidad y con un estilo pedagógico, respetuoso y comprometido. De otra forma no va a sonar nunca.

ESCUCHO: Nada.

2006-02-18T20:55:00.000-05:00

En sus ojos el odio no existe. En su alma, acaso dibujada por el flujo de años y años de reflexiones espirituales de quienes vivieron antes de ella, se refleja la tristeza, con sus leves matices de llovizna y calles multicolores. En su sonrisa, la sonrisa que veo cuando la tengo entre mis brazos, reside toda la luz que ilumina el alma, reside la paz que busco, que añoro, por la que lucho cuando siento que mis brazos están mutilados y mi garganta no emite ningún sonido. En la sonrisa que se dibuja cuando cierra sus ojos puedo ver el fin de la tormenta, puedo ver la turbulencia de densidades y vapores, los caminos, nuevos, el silencio que anuncia la llegada de una nueva época, de una mejor época. En sus manos, en sus brazos, en sus ojos profundos que hablan el lenguaje del cielo, está mi calma, está mi forma de respirar, está mi música y cada estación del año. Cierro los ojos y me pierdo alrededor de su pelo, la abrazo, respiro hondo y espero que nuestras almas lleguen a buen puerto. Se me olvidan las curas racionales, se me olvida el terror del futuro, y solo queda el silencio. No tengo armas, se acaba el fuego, el incendio se extingue y soy indefenso frente a ella. Intentaré protegerla como pueda. Aún no entiendo, no puedo comprender, que tanta belleza haya aparecido en mi camino.

2006-02-09T00:23:00.000-05:00

Si bebes, no conduzcas

Hace unos pocos días me encontré una botella de "El ardiente eduardo III" mientras caminaba por la macarena. El famoso "aperitivo" de 20° de alcohol, una licencia de la secretaria de salud en trámite y un contenido anizado que de ninguna forma fue tratado o destilado bajo alguna empresa responsable, me acordó de aquella época horriblemente arrancada de mi vida en la que el chorro de menos de 10.000 pesos era una santa obligación cada viernes, así como invitar a esa partida de vagabundos inmorales que tengo por amigos a mi casa pa que hicieran barullo mientras mi papás papás dormían arriba a pierna suelta, ignorando que su hijo patrocinaba el lenocinio y la vagabundería algunos pisos abajo.

Oh mítico vodka Veraskaya que tantos desmanes hiciste en mi organismo... sabes acaso cuanto desmejoraste mi calidad de vida? Maravilloso Moscatel de uva vieja, tan finamente refinado y tratado... por ti moriré una decada antes de la que dios tenía prevista pa mandarme al papayo, y Él bien sabe que arderé en el infierno por patrocinar tan repulsiva bebida. Cuantas noches al calor del trago pobre, oyendo garzón y collazos y organizando algún juego que terminaba, invariablemente, en la dejadez moral y sexual de sus participantes... Si supieran acaso cuanta lengua se voleó en la sala de mi casa, si hubieran visto a Lingo gritando "pélele la nalga" mientras Eduardo hablaba incoherencias y yo bailaba como melgareño en ferias y fiestas. Eramos los hinchas de la beberécua, y mi casa era el antro, el huecál dónde toda la maldad confluía para que una empresa con una ética profesional tan débil como "Vodka Veraskaya" siguiera sembrado su horrible manto de tufo y vómito por todo cedritos.

Debí escuchar las palabras de este sabio ciego, que fijo no tenía ni la mas puta idea de lo que estaba diciendo, ignorando seguro hasta en que ciudad se encontraba.

ESCUCHO:Nada.

2006-02-08T22:52:00.000-05:00

Ella es la niebla silenciosa cubriendo mi naufragio.

2006-02-02T16:36:00.000-05:00

Enero, un mes elegante.

Momento — Anapoima, pueblo fantasma, fiesta de osis, deambulando por usaquen, deambulando por el eje ambiental, tardes en la cafetería de artes.

Lugar — Cuarto de Jules, Cafetería de artes, Altillo.
Comida — Corral, Empanada Mexicana.
Película - DOGVILLE, DOGVILLE, FUCKING DOGVILLE
Autor — Pessoa, Henry Miller, Alejandra Pizarnik.
Grupo/Cantante — Stevie Wonder, Claude Debussy, Jorge Drexler, Portishead.
Persona — Jules, Sancho, Osis, Kam, Daniela, Lina, Rafa, Gloria, Eddie.
Bebida — Cerveza Aguila al clima.
Retorcijón — Paranoia regular y compulsiva.
Disco — Music of my mind (Stevie Wonder)
Excelente — Felicidad, ternura, amor, entendimiento, estabilidad académica y optimísmo desbocado.
Pésimo - Paranoia, miedo, descontrol.
Sobra — Tabaco, comida, paranoia, estupidez, irrespeto hacia mi persona, desagradecimiento.
Falta — Plata, forma y estado físico, respeto hacia mi.
Cosa - Celular.
Libro — El libro del desasosiego (Fernando Pessoa)
Canción - Lanzallamas (AndyG), Blame it on the sun (Stevie Wonder), Super Woman (Stevie Wonder), Roads (Portishead)
Viene— Compromiso, amor, lealtad, juicio, ensayos, composiciónes, conocimiento, y felicidad como un putas.

Un buen mes, pa que te digo que no si si.

ESCUCHO: Tráfico.

2006-01-31T21:55:00.000-05:00

Mear fuera del tiesto es recomendable. Razónes físicas e higiénicas previenen a la gente de meterse entre el tiesto para miccionar.

ESCUCHO: Nada.

2006-01-28T16:51:00.000-05:00

Filles de Kilimanjaro

Que enormes espacios adivinamos en nuestra mente. Que ambiguo es cada kilómetro, que limitada es la máquina que poseemos para recorrer las distancias. Y aún así, que pequeño, que diminuto es el mundo. Que relativa es la inmensidad.

Así como cuando salí de ver por primera vez 2001: Odisea del espacio, me siento en el futuro con este software llamado EarthGoogle. Despertando al geek que hay en mi, la tecnología está vez si que está al servicio del bien

Thanx google.

ESCUCHO: Una podadora de pasto...

2006-01-26T22:40:00.000-05:00

Las calles lucen mejor, ha dejado de llover y la luz penetra a los techos e ilumina los muros y las plazas. Las palabras y las sonrisas son mas claras, el camino se ensancha frente a mis ojos y la mañana me encuentra deambulando por calles conocidas, que respiran un aire diferente, lleno de tranquilidad y silencio.

Respiro hondo, cierro los ojos y me enredo en sus pensamientos. A su lado la vida luce muchísimo mejor.

ESCUCHO: Sivad (Miles Davis)

2006-01-23T23:15:00.000-05:00

I'm no fucking radical.

Don't think of me as a guy who speaks way much than what he should be speaking. Don't think of me as someone who had fall in love with himself, as someone who forgot self-criticism and how to embrace some real evolutions. Don't think of me as a dictator, a moron that barks but can't bite. Don't think of me as someone afraid to listen to someone else's judgments, as someone afraid to hear some recrimination for his actions. There's nothing for me as the liberation, the certain kind of redemption provided by paying the right dues.

Think of me as a regular guy who speaks his mind, who truly believes in his intuitions, but who will always be able to leave a certain amount of space for the doubt. Yet, is true that i'm still nothing, i'm still no one. You're right by saying I believe way too much in my own sense of judgement. I'm not a genius, I haven't done yet anything to be recognized...

I consider you as a real contender. I even think of you as someone way ahead of me. That's why this bothers me so much. I'm not a radical, I just want to make the right connection with your sounds. I'm fragile, i'm stupid, i'm insecure and I hold my talent for talking bullshit as a shield. You will be surprised on how many weakness I have.

Maybe you were right since the begining, and I'm truly sorry.

2006-01-21T01:02:00.000-05:00

Poesía Urbana

Cae la noche en la ciudad
Y me desvela esta vacuidad
Afrocolombiana es
Nuestra senadora Piedad.

Tanta soledad me hastía
Tanto tedio aquí en el día
Si mi tio tuviera tetas
Le diríamos "mi tía"

Quien lejos ha estado añora
Esta imagen tan desoladora
Michael Jackson esta libre
Cuide a sus hijos, señora.

Siempre que puedo me escapo
Y con la luna me destapo
Nueve hijos nunca tuve
Me apodan el macho e' trapo.

Veo que el rio aquí pasa
Con su color tan bonito
Esta es mi hijuemadre casa
¡Bajándole ya al tonito!

Miro a la brisa en calma
Tocando tu suave espalda
Cada vez que veo a lingo
Se me hace un clon de mafalda.

Atracan todas las naves
Sobre el mar y los corales
Delante de mi no se metan
Con mi presidente Hugo Chavez

Me voy a tomar guarapo
A trabajar con la Gestapo
Y a apoyar a Rojas Pinilla
Pues soy parte de la Anapo
Mi nombre es Edgardo Román
Soy primo Hermano del Capo

(Cuando Alberto Fujimori juega futbol
Berrea: "al Gol, yo tapo".)

ESCUCHO: Nada.